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张织仪蹲在铁炉前，用枪管拨开炉门查看烟囱是否通畅。
她用枪托敲了敲烟囱管，听声音，然后往上看了一眼。
“烟囱没堵。
可以生火。”
“燃料呢？”
埃文问。
“床架。”
克劳斯说。
“那是睡觉的地方。”
“不拆床架我们就他妈不用睡觉了。
冻死的人不需要床。”
克劳斯已经在动手了。
他踩住床架的一根横梁，双手抓住另一根往上掰。
木头发出不情愿的嘎吱声，然后啪地断成两截。
他把断下来的木板递给张织仪，又踩住下一根。
火在三分钟后燃起来。
张织仪用了埃文炉子里剩下的一点凝固油脂做引火，把干草撕碎了塞在木板下面。
火苗起初很小，舔着木板底部，发出细小的嘶嘶声，然后忽然蹿高，照亮了整个木屋。
火光映在四面的原木墙上，把那些年轮和刀斧的痕迹照得忽明忽暗。
温度开始缓慢上升——不是舒适的那种暖，而是从“能冻死人”
变成“勉强能活”
的那种暖。
三个人围坐在炉子周围，把湿透的外套挂在炉边烤。
水汽从布料上蒸腾起来，在空中凝成白雾，然后被热空气推上屋顶。
张织仪脱下自己的手套，把手掌摊在炉火前。
手指在热辐射下开始发麻——血液重新流进了指尖。
她翻动手掌，看着火光照在自己手掌上的纹路。
生命线、感情线、智慧线——旧世界的迷信说这三条线决定一个人的命运。
她的三条线都被冻伤和握枪磨出来的茧盖住了。
克劳斯把靴子脱下来，倒出里面的雪水。
他的袜子破了一个洞，露出大脚趾，趾甲是紫色的——不是冻伤就是被什么东西砸过。
他掰着脚趾检查了一遍，然后对着炉火说：“左脚还能用。
右脚少了一个脚趾甲。
不是冻掉的，是两个月前在赤塔被一个倒塌的架子砸掉的。
当时我觉得疼。
现在我觉得——操，还行。
疼说明还活着。”
他把袜子重新穿上，动作很慢，像一个在护理一件珍贵物品的收藏家。
袜子是他身上最脆弱的东西，也是他最用心对待的东西。
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