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从门，从窗，从屋顶，从墙缝里挤进来，跳进来，钻进来。
他们站成一排，面朝着浮梦他们，灰眼珠看着他们，不眨，不转，像一排被人钉在地上的、不会动的、只会看的木桩。
他们的手垂在身侧，手指并拢，指甲是黑的，不是脏的黑，是死了之后血液不流了、淤在指甲底下的黑，像一片一片的、被压扁了的、干了的、没有香味的墨菊。
纶潇往后退了一步，鞋底蹭了一下石板，声音很小，但在安静的庙里被放大了，像一个人不小心踩到了一片干叶子，叶子碎了，声音传出去很远。
那六个东西的头同时转向了他。
不是转头，是整个身体转了半圈，脚不动，膝盖不弯，像六根被人拧了一下方向的、固定在底座上的、可以三百六十度旋转的、但只会转不会走的木头人。
他们的灰眼珠对着纶潇，六双，十二颗，灰得像冬天的雾，浓得散不开，你看不见雾后面有什么，但你知道雾后面有东西，因为雾在动。
供桌底下那张脸睁开了眼睛。
他的眼睛也是灰的，但那灰比那六个东西的灰更深，像一个人在下雨天站在窗前看外面的天，天是灰的，他的眼睛也是灰的，但他的灰里有一点点光，像一盏快要灭了的、还在努力亮着的、不想被人发现、但不得不发的灯。
他张嘴了，没有舌头，声音从喉咙里挤出来，像一个人在用手掐自己的脖子，边掐边说，说不清楚，但你在听。
“我——是——成——名——”
四个字，说了很久，每个字之间都隔着一口气，像一个人在爬一座很高的山，爬一步，喘一口气，再爬一步，再喘一口气，不知道山顶在哪里，但他还在爬。
“我——儿——成——儿——”
他的灰眼睛从纶潇身上移到了供桌上的蟋蟀罐。
蟋蟀罐还在，盖子盖着，罐口那道细缝还在，从缝里伸出的那两根触须还在，在黑暗中轻轻摇着，像一个人在跟一个看不见的人招手，招了很久了，那个人还没有来，不知道是不想来，还是来不了。
“你儿子不在罐子里。”
攸宁的声音从后面传来。
她的声音不大，但在安静的庙里听得很清楚，像一块石头扔进深水里，咕咚一声，涟漪一圈一圈地荡开。
“在罐子里的，不是你儿子。
是那只蟋蟀。
它吃了你儿子的魂，占了你儿子的身体，让你以为你儿子还活着，还在罐子里，还在等你来救他。
你等了多久了？”
成名没有回答。
他的嘴张着，喉咙里发出一种声音，不是说话，不是哭，是一个人想说话说不出来、想哭哭不出来、所有的声音都堵在喉咙里、像一块骨头卡在那里、吞不下去、吐不出来、只能发出这种声音的那种声音。
那六个东西动了。
不是跳，是走，一步一步地朝他们走过来。
走路的姿势很奇怪，脚抬得很高，落得很重，像一个人在踩死地上的虫子，每踩一脚都要用力，怕踩不死，怕它跑了，怕它以后还会来。
浮梦的剑亮了起来。
剑刃上的霜花炸开了，不是一朵一朵地开，是整柄剑变成了一根冰棍，白花花的，毛茸茸的，冷气从剑刃上往下掉，掉在地上，地上立刻结了一层白霜。
她朝第一个走过来的皂衣人刺了过去。
剑刺进了皂衣人的胸口。
没有血，没有肉，剑像刺进了一团棉花里，棉花是干的，陈年的，发了霉的，有一股呛人的霉味。
剑拔出来的时候，皂衣人的胸口留下一个洞，洞里是黑的，从洞里吹出一股风，风是凉的，带着腐臭。
皂衣人低头看了看自己的胸口，看了看那个洞，然后抬起头，继续朝浮梦走过来。
他走得很慢，但不停。
浮梦又刺了一剑，还是不停。
第三剑，刺进他的喉咙，他还在走。
“不是人。”
偃风的声音从浮梦身后传来。
他的水环从头顶落下来，八枚，套在皂衣人的身上，从肩膀套到膝盖，收紧。
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