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它还是没死。”
灯全灭了。
不是灭,是被人吹了,不是一个人吹的,是很多人在同一时刻吹的,几百张嘴,几百口气,同时吹出来的,风不大,但灯全灭了。
庙里黑了,黑得像一个人把眼睛闭上了,不是慢慢闭,是被人一巴掌捂住了,你还没反应过来,天就黑了。
“唧——”
蟋蟀又叫了一声。
灯灭了之后,黑暗里响起了脚步声。
不是走,是跳。
双脚并拢,落地时鞋底拍打石板,啪,啪,啪,像有人在用一块湿布反复拍打一张桌子,声音不脆,发闷,从四面八方同时传来,分不清远近,分不清多少,只知道很多,只知道在靠近。
浮梦把剑横在身前。
剑刃上的霜花亮了一下,像一个人在黑暗中眨了一下眼睛,看了你一眼,又闭上了。
偃风的水环从他袖子里无声地滑出来,八枚,悬浮在他们头顶,发出微弱的蓝白色光,光不亮,但足够看清周围三尺。
跳声停了。
不是慢慢停的,是像被人掐住了脖子,所有的声音在同一瞬间被切断,连回声都没有,干净得像一个人在纸上画了一笔,画到一半,笔没墨了,后面那半截什么都没有。
庙里安静得能听见自己的心跳。
纶潇的耳朵在黑暗中竖着,他的犬耳没有露出来,但他听得见,比在场所有人都听得见——那些跳声停住的地方,有东西在呼吸。
不是人的呼吸,是那种把气含在嘴里、不吐出来、怕被人听见、又憋不住、从牙缝里漏出来的呼吸,丝丝的,像蛇吐信。
供桌上的烛台亮了。
不是烛火,是烛台自己在发光,铜的,青白色的冷光,像月光被装进了一个铜碗里,碗底有一个洞,光从洞里漏出来,照在一张脸上。
那张脸贴在供桌底下,朝上,眼睛闭着,嘴张着,嘴里的舌头不见了。
不是被割了,是自己缩进去了,缩到喉咙里,像一只受惊的蜗牛把触角缩回壳里,不敢出来了。
那张脸不是孩子的,是成人的,是一个男人的,胡子拉碴,颧骨高耸,像一个人死了很久、埋了很久、被人从坟里挖出来、擦干净了脸上的土、放在供桌底下、不让他走、也不让他醒。
庙门口出现了一个人。
不,不是人。
是一个人的形状,但那个人是跳着过来的。
他从门外的黑暗中跳进来,落地的时候脚底拍在门槛上,啪的一声,像一个人在打自己的脸,打得很用力,脸不疼,手疼。
他的衣裳是蓝色的,是那种旧社会里衙门差役穿的皂衣,已经烂得不成样子了,袖子像破布条一样挂在手臂上,随着他跳动的节奏一飘一飘的,像一面被人扯烂了的、还在风里飘的、不肯倒下的旗。
他的脸上没有表情。
不是那种没有表情就没有情绪的没有表情,是那种脸皮被什么东西从里面撑住了,做不出表情的没有表情。
他的眼睛是睁着的,眼珠是灰的,像两粒被人从鱼身上挖出来的、放在太阳底下晒了一整天、晒干了、失去了光泽的鱼眼睛。
又一个跳了进来。
从西边的窗户,窗纸被他的身体撞破了一个大洞,纸屑在黑暗中飘着,像一群被惊起的、找不到方向的、乱飞乱撞的白蛾子。
他穿着同样的皂衣,同样的没有表情,同样的灰眼珠,跳着进来,落在地上,脚底拍了一下石板,啪。
又一个。
从屋顶。
瓦片碎了两块,他从碎瓦片的洞里跳下来,落在地上,膝盖没有弯,像一根被人从高处扔下来的、不会弯的、直的、硬的、砸在地上也不会断的木棍。
他站定了,脚底又拍了一下石板,啪。
四个。
五个。
六个。
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