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竹子很高。
高到灯笼光照不到顶，光柱从地面往上打，打到两三丈的地方就被黑暗吞没了，像一根被截断了的、不知道尽头在哪里的、一直在往上长但永远长不到头的柱子。
竹节之间的距离比普通竹子大得多，每一节都有一臂之长，竹竿粗如手臂，颜色不是青的，是那种被岁月泡透了的、从骨子里透出来的、沉着稳重的黄，像老茶，像旧纸，像一个人活了大半辈子、经历了太多、什么都能咽下去、什么都不再挂在脸上的那种黄。
但这里太安静了。
没有虫鸣，没有鸟叫，没有风。
纶潇手里的灯笼，烛火笔直地往上烧，不摇不晃，像一根被钉在空气中的、不会动的、金色的针。
空气是沉的，闷的，像一个很久没有人进去过的、门窗紧闭的、积了厚厚一层灰的老房子。
每一次呼吸，都能感觉到空气从鼻腔进入喉咙、进入肺里，沉甸甸的，像喝了一口放了太久、已经变得黏稠的、没有了气泡的、只剩下甜腻腻的苦涩的水。
浮梦停下来，蹲下，用剑尖拨开路边的落叶。
落叶底下露出一截竹根，竹根从土里拱出来，像一条死去了很久的、已经干枯了的、但还没有腐烂的蛇，盘在那里，一动不动。
她把剑尖收回来，站起来，继续走。
走了大约一炷香的工夫，浮梦停下了。
不是她想停，是有什么东西让她停了。
她说不清那是什么，不是声音，不是气味，不是光线的变化，是一种更古老的、更本能的、像猎物在被猎人瞄准的那一瞬间、后背忽然发凉、汗毛忽然竖起、脑子里只有一个念头——“跑”
——的那种直觉。
她的剑尖微微抬了抬。
竹叶沙沙响了一声。
只有一声，像有人在很远的地方翻了一页书，翻了一页，然后停了下来，像是在看那一页上的内容，看完了，不急着翻下一页。
“有东西。”
浮梦说。
声音不大，但偃风和纶潇都听见了。
偃风的手按上了腰间的法器，是两枚水蓝色的铜环，环上刻着水波纹，在黑暗中泛着幽光，像两滴凝固了的、不会坠落的水珠。
纶潇的尾巴从身后冒了出来，毛茸茸的，蓬松得像一把被人抖开了的鸡毛掸子，尾尖微微颤抖着，像一个在寒风中站了太久的人，嘴唇发紫，牙齿打颤，想喊喊不出，想跑跑不动。
竹叶又沙沙响了一声。
这次不是一声，是一阵，从远处向近处蔓延，像有人在竹梢上行走，脚步很轻，但很快，从竹林的深处一步一步地、不急不慢地、向他们走过来。
浮梦退后半步，剑尖指向声音传来的方向。
剑刃上的霜花更厚了，厚到整柄剑变成了一根冰棍，剑身上结了一层白毛茸茸的霜，像一个人在一夜之间白了头，不是因为老了，是因为太冷了，冷到连头发都结了冰。
从竹林深处，一盏灯飘了出来。
不是灯笼，是一团光，悬浮在半空中，颜色是幽幽的绿，像萤火虫的光，但比萤火虫亮得多，大得多，大到一个成年人的拳头那么大。
那团光在竹林中缓缓移动，忽左忽右，像一只在找什么东西的、没有眼睛的、只能靠触觉和嗅觉摸索前进的、瞎了眼的萤火虫。
它飘到离浮梦大约三丈远的地方，停了下来。
光团停下来的那一瞬间，浮梦看清楚了。
那不是光团，是一只虫子。
虫子有拳头那么大，身体是椭圆的，甲壳是深绿色的，绿到发黑，像一块被深潭水泡了千百年的、长了厚厚一层青苔的、看不出本来颜色的石头。
甲壳上有一道金色的纹路，从头部一直延伸到尾部，像一条被压扁了的、嵌进壳里的、不会动的蛇。
翅膀是透明的，薄得像蝉翼，在空气中飞速振动着，发出极细极微的嗡嗡声，那声音不仔细听根本听不见，但听久了会让人头疼，像一根极细极细的针，从耳道里扎进去，往脑子里钻，钻得不深，但每一秒都在往深处推进。
浮梦的剑尖对准了那只虫子。
剑刃上的霜花在空气中结成一根细长的、透明的冰针，从剑尖延伸出去，像一根被人拉长了的手指，在黑暗中无声无息地、缓慢地、试探性地往前伸。
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