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上海虹口的亭子间，只有九平米大，一张书桌、一把藤椅、一盏台灯，就是他全部的写作天地。
烟雾缭绕里，他常常写到天光大亮。
信封翻过来当稿纸，捆邮件的麻绳解下来收着下次再用，一件布袍穿了十几年，生活节俭到近乎苛刻。
可素不相识的青年来求助，他掏钱垫学费、垫医药费；
进步书刊没钱出版，他自掏腰包印《奴隶丛书》，一分版税都不要。
他说：“自己背着因袭的重担，肩住了黑暗的闸门，放他们到宽阔光明的地方去。”
1936年10月19日清晨，55岁的鲁迅在上海寓所溘然长逝，体重不到八十斤。
去世前一天，他还在伏案翻译，还在写纪念章太炎的文章。
临终前他留下七条遗嘱，字字清醒：
“不得因为丧事，收受任何人的一文钱。”
“赶快收敛，埋掉，拉倒。”
“忘记我，管自己生活。
倘不，那就真是糊涂虫。”
可民众没有忘记他。
蔡元培亲自主持治丧，巴金、萧军、胡风、黄源等十六位青年作家亲自抬棺；
原本计划低调出殡，可从胶州路到万国公墓，十几里的路上，数万民众自发涌上街头。
工人放下了扳手，学生收起了课本，店员关上了铺门，黄包车夫停了车子，人人胸戴一朵小白花，沿路肃立默哀。
有人举着“鲁迅先生不死”
的白布横幅，有人捧着他的文集低声啜泣，很多人根本没见过他一面，只读过他几篇文章，就甘愿来送他最后一程。
沈钧儒亲笔写下“民族魂”
三个大字，白绸黑字，缓缓覆盖在他的棺木之上。
没有官方的公祭大典，没有政府的追封褒奖，这场由百姓自发汇成的送葬人流，就是对这位文坛斗士最高的致敬。
他骂了一辈子国民劣根性，揭了一辈子社会的烂疮疤，不是因为恨，恰恰是因为爱得深沉。
他盼着国人醒过来，盼着青年向上走，盼着这个国家能摆脱冷气，只是向上走。
他没能亲眼看见国泰民安，可他的文字，替他等到了铁屋破、天光来。
……
鲁迅指尖夹着半支燃到滤嘴的烟，望着天幕里自己的一生与百年后的评价，嘴角勾起一抹自嘲又释然的笑，烟灰轻轻落在稿纸上：“我向来不惮以最坏的恶意揣测中国人，也从没想过百年之后还有人读我的文字。”
“我不过是想叫醒几个装睡的人，多拆几间铁屋的窗户。
至于功过是非，任由后人评说，我本就不在意。”
蔡元培抚着花白胡须长叹一声，眼中满是敬重：“当年我请豫才到北大任教，就知道他是新文化运动第一闯将。
笔锋所至，旧礼教摧枯拉朽。
他性子烈，骨头硬，一辈子为青年点灯，为国民发声。
民族魂三个字，他当之无愧。”
梁实秋背手而立，望着天幕里论战的片段，神色复杂，良久才缓缓开口：“我与他论战多年，文学主张、阶级观点多有分歧，却从未否认过他的笔力与风骨。
他的文字像匕首，锋利到扎人，可若无这般锋芒，也刺不醒沉睡的国人。
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