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他跑着，风筝飞着，线在手里勒出一道红印。
父亲在后面喊，慢点跑，别摔着。
“爸，您记性真好。”
“别的记不住了。
这个记得住。”
老人把风筝还给陈渡，抬起头看着天空。
天很蓝，蓝得很深，像一块被水洗了无数遍的旧蓝布。
几朵白云慢悠悠地飘过，不急不忙的。
没有风，枣树的枝丫一动不动。
“没风。”
陈渡说。
“等。”
巷口早点摊的张婶收了摊，推着三轮车经过，朝院子里看了一眼，想说什么，又没敢说，慢慢地走了。
卖豆腐的老王骑自行车过去，车后座驮着两桶豆腐，桶上盖着白布，布角在风中飘着。
风吹起来了。
不大，但稳，从巷口灌进来，不疾不徐，像一条看不见的河流。
枣树的枝丫开始晃动，细枝末梢轻轻地摇摆，枯叶被风卷起来，在地上打了几个旋，又落下了。
“有了。”
陈渡说。
“放。”
陈渡把线系在风筝上，打好结，使劲扯了扯，确认结不会松。
线是棉线，白色的，不粗，但结实，是老伴从针线盒里翻出来的，说是纳鞋底用的，存了二十多年了，线头都发黄了，但拉不断。
陈渡拿着线轴，把风筝举起来，风吹过来，风筝的翅膀鼓了起来，像一只活的老鹰在扇动翅膀。
他松手了，风筝摇摇晃晃地升上去。
线从指间滑过，有点勒手，棉线磨着皮肤，发出细细的嘶嘶声。
他松一点，风筝高一点，他再松一点，风筝再高一点。
老人抬起头看着，脑袋慢慢地仰起来，脖子上的皮肤绷得很紧，喉结上下滚动。
风筝在天空中越来越小，黑色的，像一个小小的墨点，在蓝色的天幕上移动。
线已经放了大半，线轴在陈渡手里飞快地转着，发出嗡嗡的声响。
“够了。”
老人的声音不大，但陈渡听到了。
他停下来，把线轴捏紧。
风筝在天空中稳定下来，不再上升，也不再下降，就那么悬在那里，翅膀微微颤动着，像一只真正的鹰在气流中滑翔，轻盈、从容、自由。
老人看着那只风筝，看了很久。
阳光落在他的脸上，把那些深深的皱纹照得格外清晰，但那些皱纹里没有痛苦，只有一种说不清道不明的东西，像是满足，又像是不舍，像是欣慰，又像是怀念。
“渡儿。”
“爸。”
“你小时候，放风筝，线不够长。
现在够了。”
陈渡抬起头，看着那只风筝。
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