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天快亮时，霜风像刀子一样刮进屋里。
建国推门进来，发梢挂着白气，小脸冻得发青，却绷得如一块生铁。
他走到祝棉面前，声音带着不属于这个年纪的沉稳：“娘，巷口七步，左脚印特别深，边上的煤渣有股酸油味——跟账簿上那种霉斑，一个路子！”
角落里，蜷在板凳上啃冷包子的援朝鼓着腮帮子，含糊插嘴：“像……像陈爷爷劈柴那斧头上蹭的黑油……”
祝棉手里的水瓢“哐当”
一声磕在灶沿，冰水溅湿了她的裤脚，刺骨的凉意让她瞬间清醒。
账簿霉斑、冷库锈蚀、还有这诡异的酸油味……一条看不见的腥气暗线，在她脑中“咔哒”
一声，串了起来！
她豁然转身，案板上“唰”
地排开十几碟深浅不一的酱料，像展开一道味觉的战场。
“援朝，闻！”
她的声音不高，却带着不容置疑的力量。
圆脸小子像只训练有素的小猎犬，一头扎进碟阵，鼻翼急促翕动。
他不过六岁，却继承了母亲对气味的惊人天赋。
……是这碟！
第八碟！”
他鼻尖沾着深棕色酱汁，猛地指向角落一碗沉底的老抽，“深井酱园，头道晒缸底刮上来的沉酱渣熬的！
就是这个冲头的酵酸味！”
祝棉端起那碟深酱色的料汁，递到建国鼻下。
少年用力一吸，冻红的鼻翼扇动着，眼神锐利如鹰：“没错！
巷口煤星子混的就是这个尾调！
腊月封缸，熬足百日才出得来的冲头酵酸，错不了！”
“好。”
祝棉眼底寒光一闪，像是暗夜里划过的流星，“煤渣是饵，带味的黑灰才是鱼钩。”
她不再犹豫，抄起墙角的盐袋，米白色的晶体“哗啦”
倒入陶盆，像是撒下一场决定命运的雪。
“和平，”
她声音放得极柔，像怕惊扰了清晨最后一点安宁，“帮娘把冰桶推来。”
墙角那个一直安静得像只小鹌鹑的女孩，听到母亲呼唤，像受惊的兔儿般弹起。
她苍白的小手用力拖拽起满满一桶冰渣碎粒，桶底沾着陈年海货的清冷腥气，滑过地面，发出沉闷的摩擦声。
建国快步上前，一把接过冰桶，沉稳得不像个孩子。
破晓的薄雾尚未散尽，天地间一片肃杀的青灰色。
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