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缝纫针的尖，就悬在祝棉的手腕上，只隔着一层汗毛的距离。
那针，是从组长呕血凝成的诡异闸门里刺出来的，针鼻子那儿，还洇着一个模糊的“安”
字，像道陈年的伤疤。
针没落下。
因为和平的尖叫，比它更快。
四岁的小女儿蜷在厨房角落的矮凳上，薄薄的脊背绷成一张拉满的弓。
她死死攥着半截铅笔头，面前速写本被撕得七零八落。
她没看母亲，也没看地上那把镰刀，空洞的眼睛，只死死盯着窗外——那儿挂着一串刚洗过的槐花，水珠正一滴、一滴往下掉。
“三……次……”
和平干裂的嘴唇动了动，声音细得像蚊子叫，被门外冲进来的喧嚣瞬间淹没。
“祝老板！
又没了！”
帮工小伙急赤白脸地冲进来，带着一身寒气，“刚出锅的槐花饺，一转身，连笼屉布都给舔干净了！
这都第三回了！”
作坊里，那股熟悉的麦芽甜和辣油香，被一股更霸道、更清冽的槐花新香粗暴撕开。
祝棉的目光，从那根要命的缝纭针，移到女儿颤抖的小手，再到窗外湿漉漉的槐花，最后，落在空荡荡的蒸笼上。
那冒出的丝丝白汽，虚弱得让人心头发凉。
时间，仿佛凝固了一瞬。
“陆建国！”
她猛地回神，声音沉得像浸透了岁月的老醋，“带你弟妹，把后院给娘守死！
一粒渣都不许放过！”
她又看向那个脸盘圆乎乎的小儿子：“援朝！
你记性好，前几次丢饺子时，墙根溜过的野猫野狗，尾巴毛什么色，都给娘想明白了！
现在就去！”
六岁的陆援朝挺起小胸脯，用力擦了擦嘴角的辣油，转身就跑。
祝棉弯腰，一把将发抖的和平紧紧搂进怀里。
孩子冰凉的额头贴着她温热的颈窝。
“乖囡，不怕，”
她呼出的热气暖着和平冰凉的小耳朵，“告诉娘，你刚才说‘三次’……看见什么了？”
和平在她怀里猛地一颤，小脑袋埋得更深，沾着铅笔灰的指尖，神经质地抠着祝棉肩上被镰刀划破的布边。
几秒死寂，只有炉膛里余烬偶尔“噼啪”
一声。
“耳朵……”
细弱的声音从衣料里挤出来。
祝棉手臂稳稳地圈住她，声音压得很低，像安抚受惊的小兽：“谁的耳朵？”
一只冰凉的小手费力地从她怀里举起，颤抖着指向空蒸笼的方向，然后，笨拙地在自己的右耳垂下方，虚空点了一点。
“疤……”
和平的声音抖得厉害，小脸发青，“…像…像螃蟹…爪子…抓过……”
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