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天是黑的，没有星星。
老兵的手套上全是血，已经看不清原来的颜色了。
黑娃攥着刀，跑起来了。
但这次人太多了。
陌刀手砍翻了一排，后面还有一排。
突厥骑兵像潮水一样涌上来，前赴后继，前面的倒下了，后面的踩着尸体往前冲。
他们的眼睛是红的，不是哭的，是急的、怕的、拼命的。
默啜说了，冲不进去就不要回来了，所以他们没有退路。
马蹄踏过自己人的尸体，踏过受伤还在惨叫的士兵，踏过被砍断的马腿，踏过还在蠕动的人和马，踩烂了，踩碎了，踩进泥里。
他们知道，停下来就是死，冲过去可能也是死，但至少死得有点价值。
所以没人停。
震国的陌刀手被逼得一步步往后退，退到栅栏边上，刀举不起来了。
陌刀太重了，砍了不知多少刀，胳膊已经不是自己的了，酸、麻、胀，举不起来，只能往下砸，砸到什么东西算什么东西。
有人把陌刀丢了，从地上捡起突厥人的弯刀，弯刀轻，趁手，但短，够不着马背上的人。
有人被马撞倒了，刀丢了，趴在地上不动了，不知道是死了还是晕了。
波多野嘶吼着：“顶住！
顶住！
不要退！”
嗓子已经喊劈了，声音是沙哑的、破的、几乎听不清的。
他的陌刀卷了刃，刀刃上全是缺口，像锯齿。
他从一具尸体上捡了一把刀，也不知道是谁的，继续砍。
左臂上的绷带被血浸透了，黏糊糊的贴在皮肤上，他顾不上疼。
一个突厥骑兵冲到他面前，马头撞在他胸口，把他撞倒在地。
他爬起来，刀丢了，从地上捡了一把，是弯刀，不趁手，但也管不了了。
他举着弯刀，冲上去，一刀捅进马肚子，马倒下去，把他压在下面。
他从马肚子底下爬出来，浑身是血，脸上、头发上、衣服上全是血，分不清是自己的还是别人的。
他看到大祚荣站在营寨里，像一根柱子，一动不动。
大祚荣没动，他也没退。
他站起来，继续砍。
大祚荣看着前方。
突厥人冲破了第一道栅栏，涌进了营寨的外围。
营寨里堆着粮草、草料、箭矢、帐篷，到处都是可燃的东西。
火一旦烧起来，什么都完了。
他的眼睛眯了一下，像是被火光刺到了——其实没有火，火还没烧起来。
他在想，如果火真的烧起来了，他该怎么办。
他的左手松开了刀柄，又攥紧了。
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