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他没有回头，低声说了一句：“第二批来了。”
黑娃听到了，就蹲在他身后。
黑娃的嗓子发干，咽了口唾沫，没咽下去，卡住了。
老兵蹲在他旁边，又开口了。
“别怕。
他们比你怕。”
黑娃想说我不怕，嘴张不开。
弓箭手拉满了弓。
弓弦绷到了极限，再拉一寸就要断。
有的士兵咬紧了嘴唇，有的咬着牙，有的腮帮子鼓起来，不知道是紧张还是在憋什么。
眼神不一样。
老兵的眼神是直的，盯着前方，不动。
新兵的眼神是散的，看看左边，看看右边，看看身后的栅栏，看什么都想记住最后一眼。
“放箭。”
箭雨又一次射出去。
突厥人早有准备，举着盾牌挡。
盾牌是木头的，上面蒙着牛皮，箭射上去，钉住了，但不伤人的身子。
笃笃笃笃笃，像是雨打在屋顶上。
箭雨停了，突厥人放下盾牌，催马往前冲。
陌刀手冲上去，拦住马头。
陌刀砍在马腿上，马倒了，骑手摔下来，后面的马冲过来，踩上去，连人带马滚成一团。
黑娃砍翻了一匹马，马倒下去，骑手从马背上摔下来，扑在泥水里，挣扎了两下，刀插在旁边够不着。
他抬起头，和黑娃对视了。
黑娃举着刀，刀在半空停住了。
那个突厥人很年轻，看起来不到二十岁，嘴唇上只有一层薄薄的绒毛。
他的眼睛里全是惊恐，瞳孔放大，嘴唇哆嗦着，手在泥水里乱摸，想找刀，找不到。
他张开嘴，喊了一声什么，黑娃听不懂，但看懂了——他在叫娘。
黑娃的刀举在半空，没有砍下去。
老兵冲过来，一刀捅进那个突厥人的胸口。
“别愣着！
这是打仗！”
老兵把刀拔出来，血溅了黑娃一脸。
黑娃愣在原地，脸上的血往下淌，淌到嘴角，咸的，腥的。
老兵已经冲到前面去了，黑娃低头看了看那个突厥人。
他还没死，手在抓泥巴，抓了一把，又一把，指甲里全是泥。
眼睛还睁着，看着天。
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