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地面在抖，不是脉搏，是痉挛。
他走向那个没有形状的家伙，脚步很慢。
他画了那个符号，风起，沙粒旋转，形状不是预期的——不是脸，不是任何东西。
沙粒落回地面，堆成一个小丘。
他在梦中看着那个小丘，看了很久。
没笑，没哭，没动。
然后醒了。
窗外日光正好。
阳光照在茶渍床单上，把那个黄色的污渍照得一块琥珀。
他坐起身，摸了摸口袋，照片硬硬的，在口袋里。
他没再拿出来看。
那道疤总会来的，但今天不会。
他摸了摸额头，皮肤光滑，某个地方在跳，不是疤，是别的东西。
今天不会出来，明天也不会。
也许十年后，也许永远不会。
他不再想。
右手小指弯着，他用左手掰了一下，掰不直，试了几次，放弃。
他下楼退房，走出旅馆。
阳光照在脸上。
他走进一家面馆，要了一碗面，吃得很慢。
面汤喝完，碗底沉着一根头发。
他看了很久，然后把碗端起来，放进回收槽，忘了那根头发。
走出面馆，风大，冷。
他把手插进口袋，照片硌着大腿，老张女儿的婚礼请柬硌着照片。
请柬边角卷，墨水洇开，名字已经看不清。
阳光里有一种颜色，和电梯井最深处的颜色同宗，但那是冷的，这光是暖的。
他擦泪，颜色消失，阳光仍是阳光。
那盏灯的颜色是不是真的存在过，他不再肯定。
右肩开始疼，和小时候从树上摔下来那次一样。
他揉，没揉开，试着把手举起来，举到肩膀高度，举不上去。
他放下手，步伐变，右肩低下去一点。
路过一个商店，橱窗玻璃映出他的影子，他看了一眼，是歪的，和荒原上那个走错路的自己留在地上的影子一样，朝左边倾斜。
走姿更歪，故意和影子对齐。
他知道可以挺直肩膀，可以让影子正过来。
他没有。
影子歪在柏油路上。
没有修复它。
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