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他走下楼梯，推开一扇门。
门外是阳光，院子里有一棵桃树，石凳上坐着一个穿藏袍的老人。
老人抬起头，那一眼很长。
“你听到了？”
老人问。
“听到了。”
老人没问听到了什么，他指指自己的右耳：“这边，三年前坏的。
现在只有左边能听到。
左边听到的和右边不一样，左边更轻，更远，隔着一层布。
你听到的是隔着几层布？”
凌道想了想。
“一层。”
老人点头。
“还早。
等听到隔着三层的时候，就差不多了。”
他低头继续转念珠，转了两圈，停住，“你还没听到。”
凌道转身走出院子，沿着土路走。
土路变成柏油路，尽头是一个小镇，镇上有一家喜马拉雅旅馆。
他走进去，用口袋里仅剩的皱巴巴的纸币要了一间房。
房间很小。
床单上有一个黄色的茶渍，热水壶的壶嘴有些变形。
他关上门，躺在床上，盯着发黄却完整的天花板。
天花板上没有裂纹。
至少现在没有。
他闭上眼睛。
心跳声，咚，咚，咚。
在心跳的间隙里，另一种声音，很轻，很远，从某个角落传来：“我也在。”
也许是一个人，也许是一个文明，也许是一粒尘埃。
那家伙没走，在出声，很轻，从很远的地方传来，听不清在说什么，但他知道有人在说。
声音变了，有人在笑，又有人在哭，又两者都不是。
他翻了个身，声音远，退进了墙壁里面。
他睡过去，声音跟着进了梦，在梦里变成另一种东西——风，水，小时候天津冬天的暖气管道，半夜响，摩斯电码，他学会，是“救命”
。
梦里没救任何人。
他做了一个梦。
梦里，他站在那片灰白色的荒原上。
伤口已经消失，闪电消失，尖叫的脸消失。
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