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黄大山放下水壶，起身走到货架旁，拿起一个竹筐。
不是新品，是第一批里的一个，用得久了，篾片颜色变深，像浸透了时光。
“这个筐，”
他手指摸着边缘，“我编了三天。
选竹，破篾，泡水，编织，收口。
三天。”
他把筐递给江水：“你看看，这收口。”
江水接过来。
收口处用的是细藤条，缠得紧密均匀，打了死结。
三年了，没松过。
“现在的人编筐，”
黄大山说，“一天能编两个。
用机器破篾，用胶水粘口。
快，便宜，但不经用。”
他顿了顿：“你妈腌菜，一坛老水用了十三年。
现在的人腌菜，三天就能吃，加这加那，味道是有了，但不经放。”
他重新坐下，目光扫过仓库里的一切，货架上的手工皂，墙上的牌匾，桌上一摞摞订单。
“东西实在，人才实在。”
他说，“东西要是飘了，人也就飘了。”
露梅抱着孩子，眼泪在眼眶里打转。
她想起父亲编筐的腰疼，想起母亲那坛酸菜，想起这些年来，父母从没问过他们赚了多少钱，只问“累不累”
“东西好不好”
。
沉默的对坐
两个父亲又不说话了。
王有根继续抽烟，黄大山慢慢喝水。
午后的阳光从仓库高窗斜射进来，在他们脚边投下两个安静的影子。
小川在露梅怀里睡着了，小手还抓着母亲的一缕头发。
江水看着父亲们。
王有根今年六十三，头发全白了，腰因为常年劳作微微佝偻。
黄大山六十一，手上满是老茧和裂口，指关节粗大变形。
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