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烟雾在午后的光线里盘旋上升,像某种无声的语言。
“听说,”
他终于开口,眼睛看着地面,“有人要买你们这儿?”
江水喉结动了动:“嗯。
一家大公司。”
“出多少钱?”
“八百万。”
王有根又抽了口烟。
八百万,这个数字对他来说没有具体概念,他种一辈子地,也没见过一百万长什么样。
但他知道,那是很多很多钱。
“八百万……”
他重复了一遍,像是在咀嚼这个词的分量,“能买多少地?”
江水算了算:“在我们县城,能买二十亩好地。”
“二十亩。”
王有根点点头,“不少。
买了地,然后呢?”
“然后……可以盖房子,或者租出去收租金。”
“再然后呢?”
江水语塞。
再然后?他不知道。
在他的设想里,有了八百万,他们可以投资,可以做更多事,但具体是什么,他没细想过。
王有根把烟灰磕在地上,仓库的水泥地,他不讲究。
“我种了一辈子地,”
他说,“地多了,伺候不过来。
十亩刚好,二十亩就累。
三十亩?得雇人,雇了人,心思就不在地上了,在管人上。”
他抬起眼,看着儿子:“钱多了,也一样。
心思就不在事上了,在管钱上。”
这话说得很慢,每个字都像从泥土里长出来的,带着沉甸甸的重量。
江水站在那里,觉得父亲的目光像一面镜子,照出他这些天的焦虑、动摇、计算。
第一个竹筐
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