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他猛地扭过亨利的头，让他看向不远处那片断壁残垣，“炸死那些连枪都没摸过的老百姓的时候，讲人道了吗？”
亨利的脸被迫对着那片废墟。
他看见半堵歪斜的墙上，还挂着一件烧焦的孩童衣衫；看见坍塌的房梁下，露出一截惨白的手臂；看见瓦砾堆里，一只破烂的布鞋孤零零地躺着。
“你们这群洋鬼子，在中国的土地上烧杀抢掠一百年了，怎么不他妈讲讲公约？！”
战士一把将他的头摁回泥里，又猛地扯起来，反复两次，像在清洗一件肮脏的器物。
亨利的鼻子和嘴里灌满泥沙，呛得剧烈咳嗽，血和泥混在一起，从嘴角淌下来。
“给老子起来！”
战士站起身，一脚踹在他肩上。
亨利整个人侧翻出去，又滚了半圈，趴在地上大口喘息。
他的肋骨疼得像是断了，嘴里全是血腥和泥沙的恶臭。
“继续走！
再废话，老子让你尝尝什么叫真正的‘不讲人道’！”
亨利挣扎着爬起来。
他的双腿发软，眼前阵阵发黑，却不敢有丝毫停顿。
他踉踉跄跄地跟上队伍，低着头，再也不敢看任何人的眼睛。
嘴角的血滴落在焦黑的土地上，一滴，两滴，很快被干燥的泥土吸收，只剩下暗红色的斑痕。
队伍继续前行。
穿过废墟这支由二十余名法国俘虏组成的队伍，在周家军战士的押送下，缓缓穿过一片被战火彻底摧毁的村庄。
断壁残垣间，到处是战争留下的伤痕。
一座曾经应该是祠堂的建筑，如今只剩四根烧黑的木柱，孤零零地指向天空。
旁边的水井被炸塌了一半，辘轳歪倒在一边，井口露出黑黝黝的洞口，像一只绝望的眼睛。
街道上到处是弹坑，大大小小，深深浅浅，有的已经积了雨水，映出灰蒙蒙的天。
空气里弥漫着复杂的气味——硝烟的刺鼻、尸体腐烂的恶臭、烧焦木头的焦糊，还有一丝若有若无的、来自某处废墟深处的花香。
也许是某户人家院子里顽强存活的栀子花，在这片死亡的废墟上，固执地散发着生的气息。
偶尔，能看见几个衣衫褴褛的百姓，从藏身的地窖或半塌的房屋里探出头来。
他们的眼神复杂得难以形容——有恐惧，对这些荷枪实弹的士兵；有仇恨，对那群垂头丧气的俘虏；还有一种难以言说的快意，像是积压了太久的东西，终于找到了出口。
一个中年男人站在自家坍塌的院墙边，手里攥着一把锄头。
他的眼睛死死盯着那些俘虏，嘴唇紧抿，浑身微微发抖。
他身旁的女人死死拽着他的衣袖，低声说着什么，大概是劝他别冲动。
男人没有动，只是攥着锄头的手，指节泛白。
一个半大的孩子，光着脚，站在一堆瓦砾上。
他捡起一块石头，朝着俘虏队伍扔去。
石头砸在一名法国士兵的腿上，那士兵闷哼一声，却不敢停下，只是加快了脚步。
孩子还想再捡，被一个老人拉住了。
老人把孩子搂进怀里，什么也没说，只是用那双浑浊的眼睛，默默看着队伍远去。
队伍走到村口时，忽然停住了。
一名白发苍苍的老太太，拄着一根歪歪扭扭的拐杖，站在自家坍塌的院门前。
她的背佝偻得像一只虾，满头白发在硝烟未尽的空气中微微飘动。
她穿着一件洗得发白、打满补丁的蓝布褂子，袖口磨得起了毛边。
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