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他顿了顿，声音骤然加重：“告诉他，上海那一仗，只是开始。
若还有人敢来，我周家军的炮弹，管够。”
周虎啪地一个立正，敬礼：“是，司令！
我这就去办！”
他转身大步流星地走出办公室。
身后，周正的目光重新落回墙上那幅巨大的地图，落在那一条条向前延伸的红色箭头上，窗外，阳光正烈。
与此同时，上海。
激战过后的上海郊区，硝烟尚未散尽，空气中依然弥漫着浓重的血腥味和火药味。
被炮火反复犁过的土地上，弹坑密布，焦土遍地，残破的日军军服、破碎的武器零件、以及那些来不及收敛的尸体，构成了一幅触惊心的战后图景。
但战争，毕竟已经结束了。
或者说，对上海而言，这一仗，结束了。
“走！
快走！
磨磨蹭蹭的，再慢一步老子崩了你！”
一声粗粝的怒骂打破了废墟间的沉寂。
一队法国俘虏，约莫二十余人，正被几名周家军84军的战士押送着，踉踉跄跄地走在满目疮痍的土路上。
他们的军服早已破烂不堪，沾满了泥土和血污，脸上满是疲惫、恐惧和茫然。
有的人低着头，一声不吭地机械迈步；有的人时不时抬头望向四周，眼神里满是惊恐；还有的人嘴唇不停嚅动，不知是在祈祷还是在咒骂。
押送他们的周家军战士，个个手持95式突击步枪，神情冷峻。
走在最前面的那个班长，满脸烟尘，眼神却亮得吓人。
他端着枪，枪口不时晃过那些俘虏，嘴里骂骂咧咧：“快点！
别停！
你们这些洋大爷，跑得不是挺快的吗？怎么现在一个个跟瘸腿驴似的？”
一名走在队伍中间的法军中尉，终于忍不住抬起头。
他的左臂用绷带胡乱缠着，血已经浸透了布条，脸色因失血而显得苍白。
他用生硬的英语，夹杂着法语，冲着押送的战士喊道：“你们……你们不能这样对待我们！
我们是被俘的军人！
我们有权利得到人道待遇！
日内瓦公约规定，战俘应该受到……”
“啪！”
枪托重重砸在后背上，沉闷的撞击声在废墟间格外刺耳。
法军中尉亨利·杜邦整个人如同被伐倒的树桩，直挺挺地扑倒在地。
他的脸狠狠撞进混杂着碎石、焦土和不知名灰烬的泥地里，嘴唇磕在尖锐的石块上，瞬间迸出鲜血。
腥甜的味道混着泥土的苦涩，灌满了他的口腔。
“公约？人道？”
年轻的周家军战士蹲下身，粗粝的大手一把揪住他的头发，将他的脸从泥地里扯起来。
那双眼睛离他不过一尺，布满血丝，却亮得骇人——那是一种亨利从未见过的眼神，不是单纯的愤怒，而是某种更深沉、更炽烈的东西，像是压抑了太久终于喷发的火山。
“你他妈跟老子讲公约？”
战士的声音不高，却每个字都像钉子般钉进亨利的脑子里。
他的唾沫星子喷在亨利脸上，混着硝烟和尘土的气味：“你们开着军舰来轰我们的时候，讲公约了吗？你们的炮弹落在那边的村子里——”
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