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公公走的那天，粥锅还温着。
我和建军在外地的出租屋里收拾行李，手机听筒里传来婆婆的哭声，像被水泡过的破布在扯："
你爸喝第三碗粥时呛着了脸紫得像茄子我捶不动啊他那么胖"
她的指甲刮着听筒，"
咔啦咔啦"
响，像在挠棺材板。
火车过隧道时，信号断成雪花。
黑暗里，建军的手攥得我手腕生疼，指节发白如纸，勒出的红痕像道细麻绳。
他爸五十八岁的生日刚过，视频里还举着腌菜坛子给我们看，玻璃罐里的芥菜泡在黄卤里，绿得发亮，坛口缠着圈蓝白格子布，边角磨得起毛——那是婆婆的陪嫁围裙改的。
"
等你们回来，就着新米熬的粥吃，"
公公的声音隔着屏幕发闷，唾沫星子溅在镜头上，"
比肉香。
"
老家的灵棚搭在院门口，黑布上的"
奠"
字被风扯得变形，像个咧开的嘴。
棺材停在客厅中央，红漆擦得锃亮，照出人影，却总觉得那影子比实际的人多出半截，脚不沾地。
婆婆坐在草席上，手里攥着块蓝白格子的擦碗布——那是公公生前用的，边角磨得起毛，上面还沾着点黄渍，像没擦干净的粥。
她的指甲反复抠着布上的格子，把线都抠松了，露出里面的白棉絮，像骨头渣。
"
他总说我洗的碗有油星子，"
婆婆的声音发飘，布角在她手里拧成麻花，"
非要自己再擦一遍那天早上，他擦完碗，突然说这布腥得很，像沾了血"
殡仪馆的冷柜拉开时，寒气裹着股怪味扑出来，像冰窖里混了咸菜卤，还带着点甜，像馊了的粥。
公公躺在里面，嘴微微张着，嘴角凝着点白，像没咽下去的粥渣。
他的手蜷着，拇指死死抠着食指第二关节，指甲缝里嵌着黑泥，不是院子里的黄土，是种发绿的淤黑，像腌菜坛底的泥。
我盯着他的手腕，发现那串戴了三十年的玛瑙手串不见了，珠子红得像血，他总说能辟邪。
"
别碰。
"
穿蓝褂子的工作人员按住我的手，他的手套沾着霜，指尖压出五个白印，"
冻硬了，强行掰会折。
"
他的目光扫过公公的手，突然皱起眉，"
奇怪，一般人死后手都是松开的"
我的指尖还是蹭到了公公的手背，冰得刺骨，却又隐隐透着点麻，像有微弱的电流在皮肤下游走。
建军突然拽开我，他的手抖得厉害，喉结上下滚动："
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