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去高新区父亲画室的决定，是在一个周五的傍晚定下的。
那天放学后，宋砚站在校门口犹豫了十分钟。
夕阳把他的影子拉得又细又长，一直延伸到马路对面的公交站台。
他低头看手机，屏幕上是他和父亲的聊天界面，最后一条消息停留在昨天——父亲发来的一个定位，附着一行字：
“画室在老巷，树多，安静。
周末来，钥匙在门框上。”
没有多余的寒暄，没有问“你来不来”
，只是把地址和时间都摆在那里，像一幅静物画，所有元素都到位了，只等着观者自己走过去看。
宋砚深吸一口气，关掉屏幕，把书包往肩上提了提，转身朝着与回家相反的方向走去。
去高新区要转两趟公交。
路程似乎很漫长，走过了半个城市，见过了高楼见过草原；也似乎很短，想着画，跟着光，颠颠簸簸也就到了。
他下了车走在高新区的老巷口子，按照定位往里走，数到第七棵杨树时，看见一扇深棕色的木门。
门上方悬着一块原木色的牌子，用黑色毛笔字写着“观砚画室”
——是父亲的字迹，瘦硬有力。
门虚掩着，留着一道缝。
五岁之后，宋砚就再也没有来过父亲的画室，后来有画画也是爷爷在老房子教他的，他在门口站了一会儿，不知道想了些什么。
他能听见里面传来的声音——笔刷划过纸面的沙沙声，调色盘偶尔碰触画架的轻响，还有父亲低低的、几不可闻的哼歌调子，是他小时候听过的、不知名的老歌。
空气里有松节油、亚麻仁油、还有国画墨锭特有的、带着焦香的气味，混合着老木头和灰尘的味道，从门缝里丝丝缕缕地飘出来。
他抬手，轻轻推开了门。
“吱呀——”
老旧的木门轴发出绵长的声响，像一声悠长的叹息。
画室比想象中要大。
原本应该是一间临街的店面，后来被打通了隔墙，变成了一间敞亮的工作室。
朝南是一整面木格玻璃窗，此刻夕阳西斜，光线从西侧的高窗斜射进来，穿过窗外那棵高大杨树的枝叶，在室内投下明明暗暗的光斑。
光斑在地板上缓缓移动，落在画架、石膏像、堆满颜料的木架上，像某种缓慢的呼吸。
父亲背对着门，站在靠窗的一个大画架前。
他穿着沾满颜料的深蓝色罩衫，微微弓着背，正眯着眼端详画布。
听到门响，他没有立刻转身，只是手上的笔顿了顿。
“来了？”
声音平淡，像在问“吃了没”
。
“嗯。”
宋砚应了一声，走进来，反手带上门。
他环顾四周。
画室分成两个区域：靠窗是油画区，大大小小的画架立着，有些蒙着白布，有些还绷着未完成的画；靠里侧是国画区，一张巨大的老榆木画案，上面铺着毛毡，笔架、砚台、宣纸筒整齐地码放着。
墙上挂满了画，有风景，有人物，有写意，也有工笔，但最多的，是钢厂。
那些画里的钢厂，和宋砚记忆里、以及他自己笔下描绘的钢厂，不太一样。
父亲的钢厂，色调更沉，构图更满，巨大的烟囱、冷却塔、高炉管道，以一种近乎压迫的姿态占据画面，但细看之下，又能看见管道缝隙里透出的天光，冷却塔水汽中隐现的虹彩，还有那些穿着工服、面容模糊却姿态各异的工人身影。
那是另一种视角的钢厂——不仅是光影，更是筋骨，是喘息，是庞大工业躯体里依然搏动的人的温度。
宋砚的目光最后落在画案旁边，靠墙立着的一幅绷好画布但尚未动笔的大画框上。
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