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明天……明天就必须搬了。
车子联系好了，我们先搬到临时租的那个小房子里去。”
宋砚站在客厅中央，环视着这个已经面目全非的“家”
。
这里不再是他熟悉的样子。
那些温暖的、鲜活的、充满记忆的细节消失了，只剩下一个冰冷的水泥壳子，和满地狼藉。
他最终只是缓缓地、极其缓慢地摇了摇头，动作僵硬得像生了锈的机器。
母亲走过来，红着眼眶，想摸摸他的头，手伸到一半，又无力地垂下，只哽咽着说：“别难过，儿子，画我们都好好收着呢，到了新地方，我们再挂起来……”
新地方？宋砚脑海里浮现出父母临时租的那个位于嘈杂小区一楼、狭小潮湿、不见阳光的小单间。
那些画挂在那里，会是什么样子？它们属于这面墙，这扇窗，这整个房子的气息和光线。
把它们剥离下来，塞进一个陌生的、逼仄的、没有记忆的盒子，是对它们的另一种谋杀。
但他没有反驳。
他只是转身，走到窗边。
窗外，雨丝如织，将天地连成灰蒙蒙的一片。
而一墙之隔，那片曾经属于爷爷、父亲画过无数次的钢厂旧址，如今已是一片巨大的、热火朝天的工地。
原来的厂房、高炉、冷却塔大多已被推倒，只剩下断壁残垣，像巨兽的骸骨，在雨中沉默。
取而代之的，是林立的、更高的钢铁脚手架，是来回穿梭的、体型庞大的工程机械，是正在浇筑的、更深的地基。
打桩机的声音即便在雨中也沉闷地传来，震得窗玻璃嗡嗡作响。
一边是彻底的、轰然倒塌的消逝；一边是蓬勃的、势不可挡的新生。
而他和他的家，他的记忆，夹在这两者之间，被碾压得粉身碎骨。
父母最终还是带着最后几箱东西，在雨中匆匆离开了。
他们必须赶回郊区，姥姥那边离不开人。
临走前，父亲把新租处的钥匙和一点钱塞给宋砚，用力握了握他的肩膀，那手沉重而颤抖。
母亲抱着他又哭了一场，被父亲半扶半抱地带走了。
门被轻轻带上，落锁的声音在空荡的房间里显得格外清晰、决绝。
现在，真的只剩下他一个人了。
和这座被宣判了死刑的、被掏空了灵魂的、赤裸裸等待最后毁灭的空房子。
雨还在下，天色彻底黑透。
因为没有电，屋子里一片漆黑，只有窗外工地探照灯的惨白余光，偶尔扫过，映亮屋内一片狼藉的角落，随即又陷入更深的黑暗。
雨点敲打着窗玻璃，发出密集而单调的声响，像是无数只冰冷的手指在叩问。
隔壁工地的噪音在夜里并未停歇，反而因为少了白天的其他杂音，显得更加清晰、霸道，打桩声、金属碰撞声、隐约的人声，混杂在雨声里，构成一种工业化背景下的、永不停歇的轰鸣，无情地挤压着这栋老楼最后的空间。
宋砚没有开手机照明。
他就这样站在黑暗的客厅中央，站在满地杂物和灰尘之中。
雨水的湿气和工地的尘土气息，从窗缝、门缝钻进来，替代了往日熟悉的味道。
他像一尊被遗忘在这里的雕像，一动不动。
视线慢慢适应了黑暗，能隐约看到那些用报纸和白布包裹起来的画筒，像一具具棺木，沉默地堆在墙角。
看到爷爷的藤椅，孤零零的，落满灰尘，再也等不来它的主人。
看到墙壁上取下画后留下的、颜色略深的方形印记，像一块块无法愈合的伤疤。
看到地板上散落的、没来得及带走的零星物件——一枚生锈的图钉，半截用秃的铅笔，一张泛黄的、印着钢厂标志的旧信纸……
这些东西，曾经构成他世界的全部温度和意义。
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