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他快步上楼，推开家门，那一屋子的、他深爱着的景象扑面而来——墙上斑斓的画，爷爷坐过的藤椅，窗台上那盆父亲画过很多次的、顽强活着的绿萝——这一切，突然都蒙上了一层虚幻的、即将破碎的阴影。
父母在电话里的声音也充满了焦灼和疲惫。
郊区姥姥的情况不稳定，他们脱不开身，只能反复叮嘱宋砚留意公告，打听消息，又说补偿方案“太欺负人”
，这点钱在现在根本买不到像样的房子，更别提那些画，那些老物件，那些浸透了回忆的砖瓦……母亲说着说着，就在电话那头哽咽了。
父亲的声音则更加沉重，他说，画可以带走，但墙带不走，房子没了，这些画挂在别的墙上，还是原来的样子吗？那种氛围，那种感觉，没了就是没了。
宋砚握着手机，听着父母声音里的无助和愤怒，看着满墙沉默的画，第一次如此清晰地感受到，有一种庞大而无情的力量，正从四面八方向他和他珍视的一切碾压过来。
爷爷的去世抽走了他世界的一根主心骨，父母的暂时离开让他悬在半空，而现在，连承载这一切的“地方”
，也要被连根拔起了。
他像一棵突然被暴露在即将被推平的废墟上的树，根系裸露，无所凭依。
接下来的日子，老房子里的寂静，不再是纯粹的、令人麻木的静，而是掺杂了一种倒计时的、粘稠的焦虑。
每天都有穿着制服、拿着文件夹的工作人员上门，丈量面积，登记物品，态度客气而疏离，公事公办地宣判着每一件旧物的“价值”
或“无价值”
。
也有邻居上门，聚在一起，愁容满面地商量，是咬牙接受那“不公平”
的补偿，还是联合起来“扛一扛”
。
各种消息、传言、争吵、叹息，像灰尘一样从门缝、从窗户缝隙钻进来，落在这屋里每一件熟悉的物件上，也落在宋砚的心上。
他开始失眠。
夜深人静时，他躺在自己的小床上，睁着眼睛，在黑暗中一遍遍“巡视”
这个家。
目光滑过墙上那些在夜色里只剩模糊轮廓的画，滑过爷爷藤椅安静的影子，滑过父亲画架上未完成的、蒙着布的静物，滑过母亲陪嫁来的、掉了一小块漆的樟木箱子……每一件东西，都像是有生命的，在黑暗里无声地诉说着过往。
他越来越频繁地抚摸着斑驳的墙壁，像抚摸亲人的皮肤。
他长时间地凝视某一幅画，仿佛要将每一笔线条、每一抹色彩都刻进脑海深处。
他对这房子产生了一种病态的、近乎恋人般的留恋。
终于，最后的期限如同达摩克利斯之剑，沉沉落下。
大部分邻居在经过抗争、谈判、妥协、眼泪之后，陆续搬走了。
曾经充满生活气息的楼道迅速空旷、破败下来，堆满了搬不走的破烂和垃圾，墙壁被敲掉了一半，露出里面扭曲的钢筋和灰色的水泥，像被开膛破肚的巨兽，奄奄一息。
断水断电的通知贴在单元门口，鲜红的印章刺眼。
整栋楼，仿佛只剩下宋砚一家，还在进行一场注定失败的、无声的守卫。
父母匆匆从郊区赶回来一天，处理最后的搬迁事宜。
那是一个阴雨绵绵的下午，雨丝冰冷，天色晦暗。
屋里一片狼藉，打包好的纸箱堆积如山，上面写着潦草的物品分类。
墙上的画已经全部被小心取下，卷好，用报纸和塑料布层层包裹，堆放在墙角，像一具具被白布覆盖的尸体。
屋子里失去了那些色彩，顿时变得空旷、陌生、死气沉沉，露出原本破败不堪的墙皮和丑陋的生活痕迹。
爷爷的藤椅孤零零立在房间中央，也没有人在那里看着报纸，和蔼的看着膝下儿孙。
父亲沉默地抽着烟——他已经戒烟多年——眉头拧成一个疙瘩，看着空荡荡的、只剩一片狼藉的屋子，眼神里是深不见底的痛楚和无力。
母亲一边默默流泪，一边将最后一些零碎物品塞进袋子，动作机械而迟缓。
空气里弥漫着灰尘、潮湿和悲伤混合的窒息气味。
“小砚，”
父亲掐灭烟头，声音沙哑，“你……再看看，还有什么想拿的，都带上。
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