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此乃闔族盛事，敬奉静和娘娘，祈佑子孙福泽绵长，家宅安寧。
汝为长房嫡孙，血脉所系，责无旁贷。
族老耆宿皆翘首以盼，言汝乃方家荣光，当亲临盛典，共沐神恩，以全孝道，以振家声。
归仪之期，定于九月廿三，望汝务必提前三日抵家，斋戒沐浴，静心凝神，以全礼数。
路途遥远，舟车劳顿，望善自珍重。
父：方崇山字辛卯年八月初七」
字跡很稳，横平竖直，如尺如矩。
措辞也一如既往地克制，语调温和有礼，甚至带着点旧派文人特有的、文縐縐的官样客气。
那种语气，在家书中出现时本应让人心安，但方回指尖一震，猛地将信纸按在玻璃桌面上，纸与玻璃间挤出一声几不可闻的窸窣声响。
他的手指泛白，骨节突起，因用力过度而颤着绷紧，彷彿压住的不仅是那张纸，更是他心里面一种混杂着反感、惧意与羞怒的东西。
「......归仪。
」
他低声念出这两个字，声音乾涩。
那两个字在他舌尖盘旋半晌，最后砸进他早已故意遗忘的深潭，溅起的不是清水，而是满池陈年未动的浑浊积泥。
沉淀的记忆被撩起，浓稠、腥黏，像从井底拖出的烂藕，一节节扭曲地浮现。
他无法阻止它们涌上来。
那是他幼年时无数次在梦中惊醒的场景：祖堂里厚重木门紧闭，香烟腾腾，香灰积得比指节还厚。
空气里漂浮着浓得化不开的香火气味，呛得他当年稚嫩的喉咙发痒、眼泪直流，却不敢咳出声来，只能低着头，手指紧扣在膝盖上，生生忍着。
那些香烟之中，映着昏黄摇曳的烛光，将每个人的脸都染上模糊不清的橘黄与阴影。
他记得那些跪在堂中的人影，一个个像是木偶般伏地，额头贴着冰凉的青砖，口中喃喃自语，声音细若蚊鸣却密集得令人窒息。
他记得有人曾说，那是对娘娘的「请示」。
而在那一切混乱、昏暗、呛鼻、令人发颤的气息正中心，便是那尊静和娘娘的神像。
祂端坐在莲台之上，玉体无瑕，袍服如瀑，永远低垂着眉眼，嘴角含着那抹慈悲而不容质疑的微笑。
那微笑看似温和，却没有半点温度，不会改变，也不会错认。
更令人心悸的是那双半闭的玉眼——不张不合，却总像是正在注视你，无论你站在哪个角度。
方回记得自己曾在某一年夜里误闯祖堂，那双眼就在幽暗香烟后盯着他，像穿越了时空与空间的限制，看穿了他心底那点悄悄萌生的......逃离之意。
他看着桌上的信纸，却像看见那祖堂里燃尽一半的红烛、祖母递来的香、以及父亲不容置疑的目光。
「又是归仪......」他低声咬牙，像是要将这句话从喉咙中硬生生磨碎。
他明明已经走了这么远，远到可以假装自己与那片山、那座镇、那尊神，毫无关联。
可那封信，却从未停下。
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