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"
楚山青，"
他说，声音很轻，但每个字都清晰，"
我数到第三次了。
"
"
先生！
"
楚山青惊醒，坐起身，青衣被汗湿透，像第二层皮。
堂中的照夜灯亮着，火光跳动着，像心跳，像呼吸，像某种即将苏醒的东西。
但火光里没有人影，没有执念，没有游荡的、哭喊的、欢笑的、咒骂的。
只有一个人。
白衣，苍白，像一片将融未融的雪，像一滴即将消散的露。
那人站在灯前，背对着他，正在整理药柜。
第三层，左数第七格，打开抽屉，取出"
甘草"
，想了想，又放回去，换了一味"
忘忧"
。
动作和三百年前一模一样，像某种无需思考的习惯。
"
先生？"
楚山青的声音很轻，像从很远的地方传来，像从梦中，像从裂隙深处，像从某个比记忆更古老的地方。
那人转过身，看着他。
眼底有很深的东西，像潭底的暗流，表面平静，底下汹涌。
但嘴角微微上扬，像露水从叶尖滚落，像晨光穿透云层，像某种久违的、却从未真正消失的东西。
"
楚山青，"
他说，声音很轻，但每个字都清晰，"
我回来了。
"
楚山青愣住了。
他看着那人，看着那白衣，看着那苍白，看着那眼底很深的东西。
他想起温长慈消散时的画面——像露水蒸发，像记忆燃尽，像某种即将不存在的东西在变成真的不存在。
但现在，那人站在灯前，站在药柜前，站在医庐中，像从未消散过，像从未离开过，像只是出去串了个门，像只是去晒了个药，像只是……
像只是数到了第三次，然后醒了。
"
先生……"
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