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沈照看着他，眼底有很深的东西，像迷茫，像感激，像某种被赋予重任后的复杂。
他点了点头，坐在榻边，像一尊被风雨侵蚀了三百年的石像，像一滴悬而未决的露。
"
好。
"
他说。
夜深了。
照夜灯在堂中燃烧，火光跳动着，像心跳，像呼吸，像某种即将苏醒的东西。
楚山青躺下，闭眼，等待人影溢出——它们果然来了，像潮水，像更漏，像某种无法停止的循环。
但这一次，有人在旁边数。
"
第一次。
"
沈照的声音很轻，像露水从叶尖滚落。
楚山青翻了个身，像风中的叶子，像水中的倒影。
"
第二次。
"
又翻了个身，像裂隙边缘被推开的孩子，像即将消散的露。
"
第三次……"
楚山青没有翻身。
他睡着了，像沉入深水里，像落入裂隙中，像某种被承载却从未真正归属的东西终于找到了容器。
他的人影没有溢出，温长慈的人影也没有溢出，像被什么安抚了，像被什么包容了，像露水终于落进了掌心。
他做了一个梦。
梦里没有裂隙，没有大火，没有千万条透明的人影。
只有医庐，三间正房，一间厢房，一间厨房，一个晒药的小院。
温长慈坐在药柜前，第三层，左数第七格，打开抽屉，取出"
甘草"
，想了想，又放回去，换了一味"
忘忧"
。
"
先生，"
他在梦中叫，声音很轻，像怕惊扰什么。
温长慈转过身，看着他。
那眼底有很深的东西，像潭底的暗流，表面平静，底下汹涌。
但嘴角微微上扬，像露水从叶尖滚落，像晨光穿透云层，像某种久违的、却从未真正消失的东西。
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