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页面跳出一条尘封的新闻链接：《“京华新锐”
编剧孵化计划启动，首批学员赴央视实习》。
点进去，配图是七个人站在央视大楼前的合影，六男一女，女学员扎马尾，胸前挂着工作证，名字栏写着“海萍”
。
照片像素模糊，但那颗耳垂下的痣，清晰得像一粒朱砂。
他抓起外套冲出门时，楼道灯恰好熄灭。
黑暗中他摸着墙壁下行，指尖蹭过墙皮脱落处粗粝的颗粒感。
手机在口袋里持续震动，是王磊打来的语音电话，他没接。
拐过两个楼梯转角，一楼防盗门虚掩着，门外路灯将树影拉得细长，像一道未愈合的伤口。
推开门，冷风灌进来，吹得他额前碎发乱舞。
马路对面停着辆银色别克，车窗缓缓降下，露出半张脸——是陈哲。
对方没说话，只抬手朝他晃了晃手机，屏幕亮着，是《豆渣记》文档的编辑页面，光标正停在最后一行：“真正的创作从来不是把人钉在十字架上展览苦难，而是蹲下来，看清他们鞋底沾着哪块泥，裤脚刮破了几道口子，还有——口袋里揣没揣着一颗没舍得吃的糖。”
林默怔在原地。
陈哲摇上车窗，车子无声滑入街角，尾灯在雨雾里晕成两团模糊的红。
他低头看自己空着的双手，忽然想起白天那盆绿萝断茎处渗出的乳白汁液，在灯光下像凝固的奶。
回到出租屋，他打开冰箱。
里面除了一盒快过期的蒙牛纯甄，只剩半袋挂面。
煮面时水烧开，咕嘟咕嘟冒着泡，他盯着升腾的白气，想起海萍在剧本里写的那句台词：“日子不是熬出来的，是漏出来的——水龙头没拧紧，一滴一滴，慢慢就把缸填满了。”
面煮好了，他捞进碗里，浇上酱油和葱花。
热气扑上眼镜片，世界瞬间模糊。
他摘下眼镜擦了擦，再戴上时，发现窗玻璃上不知何时凝了层薄雾。
鬼使神差地，他用手指在雾气上划了一道——不是写字，是画了个歪歪扭扭的椭圆，又在椭圆里点两点。
像颗没剥壳的花生。
第二天清晨六点，林默出现在北京南站。
他没买票，只是站在B12检票口附近，看电子屏上滚动的车次：G103，阜阳—北京，06:43开。
他摸出那张泛黄的火车票存根，对着晨光举起来。
阳光穿过纸面，隐约可见背面蓝墨水写的字迹下，还压着另一行更浅的铅笔字：“海萍说，阜阳站第三候车室顶灯坏了，修了三年，去年终于亮了。”
他攥紧纸条，转身走向地铁站。
手机在包里震动第七次时，他掏出来，是陌生号码。
接通后，听筒里传来清冽的女声，像初春解冻的溪水：“林默？我是海萍。
文化馆培训课的海萍。
听说你在找‘豆渣’……我这儿有三十七罐，全是带壳的。”
林默脚步猛地刹住，地铁通道顶灯在他头顶滋滋闪烁，投下晃动的影子。
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