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而被尘土、杂草、谣言和黑夜包围的废弃实验室，在这一刻，也像真的短暂接住了来自银河最深处的一粒火。
夜还没有真正退下去。
窗外的城市沉在一层薄薄的灰蓝里，天际线像浸了冷水的钢，远远压在楼群之后。
室内却很闷，空调开得不低，空气仍旧有一种被梦境搅浑过后的黏滞感。
陶猛地从床上睁开眼时，胸口还在起伏，呼吸一时快一时慢，像刚从深水里浮出来的人，肺里还残留着那种压迫感。
她满身都是汗。
发丝黏在额角和颈边，睡衣后背也湿透了一层，连胸口都带着微微起伏过头后的酸。
可那个梦里，明明没有任何狰狞恐怖的画面，没有怪物，没有鲜血，没有追逐，没有尖叫。
甚至从旁观者的角度看，那只是一段早该被她视作“过去数据”
的记忆碎片，只不过是一场实验，一次筛选，一项从概率上讲再正常不过的失败。
可她就是抗拒。
抗拒到刚醒来时连手指都发凉，后怕像湿漉漉的藤蔓，从腰后一路缠上来，把心脏和喉咙都勒得发紧。
她不想去回忆，不想让那个画面成形，不想再看见培养舱里那枚迅速失活的受精卵，也不想想起自己当时站在记录台边，明明看见了，却什么都没说、什么都没阻止。
可越是不想，越躲不掉。
因为那根本不只是“实验失败”
。
那是她的孩子死了。
更准确一点说，不是已经成形、已经会哭会笑的孩子，而是一枚受精卵。
只是细胞，只是生命最初、最微小、甚至还来不及被大多数人赋予人格的阶段。
放在任何极端实验语境里，这样的死亡都太常见了。
高强度条件下，样本折损是默认的前提，能活下来的个体才叫奇迹，死掉反而更接近统计学的常态。
实验就是实验。
理智告诉她，这件事本该这样被归类、这样被安放，像一张写着“损耗”
的记录表，收进档案柜最深的一层，再不翻出来。
如果她也能像那个男人一样，冷酷地看待自己的孩子就好了。
可她做不到。
这么多年过去了，她还是做不到。
陶闭了闭眼，等呼吸终于勉强平下去，才掀开被子下床。
脚踩到地板的那一瞬，凉意顺着足底慢慢漫上来，像把人从梦和汗里拉回现实。
她没有开大灯，只拧亮了走廊和浴室的暖黄壁灯，光很安静，把她的影子拉得纤长，也把这个深夜与凌晨之间的时刻照得格外孤独。
浴室镜子里映出她的脸。
三十多岁的女人，本该已经被岁月打磨出某种更明显的成熟痕迹，可她身上偏偏有一种奇异的停驻感。
不是幼态，而是一种被长期克制、长期独身、长期远离亲密关系之后保留下来的洁净与冷白。
秀美的白发散在肩上，皮肤因刚从噩梦中醒来而泛着潮热后的薄红，眉眼却仍旧清晰，静，带着一种接近刀锋的克制感。
她抬手，缓缓解开睡衣。
布料从肩头滑下去，露出白得近乎晃眼的皮肤。
她的身体并不是那种纤细单薄的类型，恰恰相反，胸脯丰盈，腰却收得很好，往下是圆润的臀和修长大腿。
三十多岁的年纪，原本正是女人最熟、最有风情的时候，身体也处在最懂得如何盛放魅力的阶段。
她太白了，白得像没有被现实真正触碰过的瓷；乳房饱满，臀线也柔而丰，若单看躯体，简直诱人得不像一个常年独居、几乎与情爱隔绝的女人。
可她的确没有任何恋人。
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