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到家的时候，已经快十一点了。
他换了拖鞋，走进房间，把校服外套脱了，挂在椅背上。
他坐在桌前，从抽屉里拿出那个笔记本，翻到最新的一页。
前一页写着“第八天”
。
今天是第几天来着？
这几天没时间写，已经断了好几天。
停了一会儿，没想起来，干脆直接在空白处写了一行字：
“陈柯淇二次分化了。
烧焦橡胶的味道。
现在闻不到了。”
写完之后，他看着这行字。
他又在下面写了一行：
“陈柯烯帮他收的。”
他把笔放下，看着这两行字。
他不知道自己为什么要写这些。
陈柯淇二次分化了，跟他有什么关系？陈柯烯帮他收了信息素，跟他有什么关系？但他写了。
也许是因为他想知道，如果有人在他信息素失控的时候，轻轻拍一下他的后脑勺，说一声“收”
，他会不会也觉得没什么大不了。
他不知道。
没有人拍过他的后脑勺。
他后脑勺上的头发，从来都只有自己的枕头碰到。
他把笔记本合上，锁进抽屉。
关了灯，躺到床上。
窗帘没有拉，月光从窗户照进来。
他翻了个身，把被子拉到下巴。
窗外的虫鸣还在叫，一声一声的，不急不慢。
他闭上眼睛。
他想起陈柯烯的嘴角动了一下。
不是笑，是想笑但忍住了。
他不知道陈柯烯为什么忍住。
如果他是陈柯烯，他不会忍。
他没有什么好忍的。
他没有什么好笑的。
他没有什么人可以让他在听笑话的时候，嘴角忍不住动一下。
他翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕套上有洗衣液的味道，廉价的，甜腻的。
他把枕头翻了个面，凉的那一面贴着发烫的脸颊。
他闭上眼睛。
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