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白明熠攥着那根烟，看着烟头的红光在风里忽明忽暗。
这是烟盒里最后一根了。
他数过，从买来到现在，刚好抽了十九根。
他把空烟盒在口袋里捏了又捏，纸盒发出细微的声响，像是什么东西在挣扎。
他吸了最后一口。
烟进入肺里，苦的，涩的，带着一点焦糊的味道。
他把烟吐出来，烟雾还没成形就被天台的风撕碎了。
他把烟头掐灭在栏杆上，烟头烫了一下他的拇指，他低头看了一眼，皮肤上留下一道浅浅的白印，不疼。
他把烟头塞进口袋里。
铁门被推开的声音比他预想的要轻。
没有吱呀，只有门框和门板摩擦的闷响，然后是脚步声——不急不躁，踩在水泥地上，每一步都踩得很实。
白明熠没有回头。
脚步声越来越近，在他身后停了大约两秒，然后走到他旁边，停下来。
“你又一个人。”
江维文说。
他今天的声音比平时低一些，像是刚睡醒，又像是嗓子不太舒服。
白明熠偏头看了他一眼。
江维文的头发没有扎，前发被风吹得乱七八糟，有几缕粘在嘴唇上，他抬手拨开，露出下面苍白的嘴唇。
“你不也一个人。”
白明熠说。
江维文靠在栏杆上，把手里拎着的塑料袋放在两人中间的地上。
塑料袋是透明的，里面装着两个饭团，保鲜膜包着，圆圆的白米饭，中间嵌着几颗红豆。
还有一盒牛奶，不是那种小袋的，是那种方方正正的纸盒，吸管用胶带粘在侧面。
白明熠看着那盒牛奶，想起以前江维文放在他桌上的牛奶总是温的。
今天的牛奶大概也是温的——他从食堂打饭回来的路上，会把牛奶揣在口袋里，用体温捂着。
白明熠从来没有问过他，但他知道。
“今天风小。”
江维文说。
他仰头看着天，天很蓝，蓝得刺眼，他眯起眼睛，睫毛在阳光里投下一小片扇形的阴影。
白明熠也仰头看了看天。
确实风小。
不像上次，风大得要把人吹跑。
今天的风懒洋洋的，从操场那边吹过来，带着青草被太阳晒过的气味，还有远处食堂飘来的油烟味。
他闻到那些味道，忽然觉得饿了。
不是那种胃里空空的饿，是那种从舌头开始、一直蔓延到喉咙的、想吃什么具体东西的饿。
他想吃番茄炒蛋。
不是食堂的，是江维文分给他的那种。
米饭上淋着汤汁，番茄炒蛋红黄相间，排骨炖得烂烂的。
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