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季寒声没有说话。
她的手还覆在花清月的胃上，没有移开，也没有收紧。
“你怎么不睡？”
花清月问。
“你不也没睡。”
“我胃疼。”
“我知道。”
沉默。
空调的呼呼声。
窗帘缝隙漏进来的月光在天花板上缓慢移动。
花清月看着季寒声的眼睛，那双在夜色里显得格外深的、没有冰层的、温热的眼睛。
她想问“你为什么过来”
，但她知道答案——因为她在两点多的时候翻了第一次身，因为她呼吸的节奏变了，因为季寒声一直在听。
“季寒声。”
“嗯。”
“你手好凉。”
“嗯。”
“你躺过来一点。”
季寒声没有动。
花清月伸出手，握住她覆在自己胃上的那只手，十指扣进她的指缝里。
凉的，骨节分明，指腹的薄茧蹭着她的指侧。
她把那只手从胃上移开，拉到自己的心口，按在心跳最剧烈的位置。
“你摸摸，跳得多快。”
花清月的声音很轻，轻到像怕惊动什么。
季寒声的手贴着她的心口，感受着那一下一下的、急促的、像擂鼓一样的心跳。
她没有回答。
但她的手指微微收拢了一下，指节抵着花清月的指节，像是在确认什么。
“花清月。”
“嗯。”
“你中午是不是没怎么吃饭？”
花清月愣了一下。
她想起了中午在自助餐厅，季寒声盘子里只有几片青菜、一块清蒸鱼和一小坨米饭，她的盘子里也差不多——挑了半天红烧肉，最后只吃了小半碗饭和几口菜。
不是不饿，是心思不在吃上。
她那时候在想下午的分论坛，在想季寒声上午报告里写的“实习研究员”
，在想晚上吃什么，在想明天回北京之后冬至的饺子。
“吃了一点。”
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