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花清月没有转头。
她怕自己一转头，就会看到季寒声的眼睛，会看到那双眼睛里所有让她心跳加速的东西，会在凌晨四点的黑暗里做一件她还没准备好做的事。
一只手落在她的胃上。
凉的，指腹有薄茧，隔着薄薄的睡衣面料，准确地覆在她最疼的那个位置。
“低血糖。”
季寒声不是疑问，是陈述。
“不是。”
“你手在抖。”
“那是冷。”
“暖气开着。”
花清月没话说了。
季寒声的手没有移开，就那么覆在她的胃上，不动，也不说话。
凉意从掌心渗进来，透过皮肤、脂肪、肌肉，抵达那个被拧着的器官。
不是热敷，不是按摩，只是放着，像一个锚，把她的疼痛固定在那里，不让它继续扩散。
花清月的眼眶忽然就热了。
不是因为疼，是因为在凌晨四点四十三分，她胃疼得蜷成一团的时候，有人从隔壁床走过来，躺在她身后，把手放在她最疼的地方。
没有开灯，没有问“你怎么了”
，没有说“要不要吃药”
。
只是过来了，躺下了，把手放上去了。
“你几点醒的？”
花清月的声音闷在枕头里，鼻音很重。
“你第一次翻身的时候。”
花清月闭了一下眼睛。
她第一次翻身大概是两点多，那时候她刚从左侧换到右侧，膝盖顶胃的姿势调整了好几次。
两点多到现在，两个多小时，季寒声一直醒着，一直在听她的动静。
直到她开始数数，数到一百二十七的时候走过来。
“你怎么知道我胃疼？”
“你呼吸的节奏变了。”
花清月转过身。
她们之间的距离太近了。
近到她能看清季寒声没有戴眼镜的眼睛——狭长的，单眼皮，瞳色在夜色里显得格外深，像两潭没有结冰的水。
鼻梁上那两道镜托的印子还在，很浅，不仔细看根本看不到。
嘴唇上那道裂口已经结痂了，在幽暗的光线里呈现出一条细细的暗红色痕迹。
“你——”
花清月的声音卡在喉咙里。
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