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皮克松伸出右手。
职业厨师的掌心宽厚粗糙，二十七年的刀工和高温在指腹和掌根留下层叠的老茧。
陆离愣了一秒。
他看著眼前这个禿顶的法国老头。
五十多岁，脊背挺直，眼睛里没有屈辱，没有客套。
只有一种纯粹的东西。
那是一个在专业上站到过顶点的人，在味觉维度被另一套文明彻底说服之后，从骨子里生出来的敬意。
不是跪舔。
是一个厨人对另一个厨人的认可——他品出了药膳背后那套西餐体系无法触及的东西：食材与人体的共鸣，味觉信號在进入身体后仍然在“工作”
的回馈感。
这不是烹飪技法的高下。
是文明的维度差。
陆离伸手握住。
皮克松的力度很重，老茧扣住手背，上下摇了三次。
一次比一次用力。
正厅安静得能听到供桌上烛火跳动的声音。
主位上，苏老爷子没有说话。
他的目光从皮克松的手移到陆离的脸上，停了三秒。
然后老人轻轻放下筷子。
筷子搁在碟沿，发出极轻一声脆响。
“小陆。”
陆离鬆开皮克松的手，转向主位，微微欠身。
“以后每年祭祖——”
苏老爷子顿了一下。
八十三岁了，中气不如壮年，但这一句话的每个字都咬得极清楚。
“——年宴的菜，你来掌勺。”
掌勺年宴。
在苏家的宗族体系里，这四个字不亚於族谱上落一笔正名。
它意味著你有资格进灶房，有资格碰祭器，有资格站在供桌前替苏家列祖列宗张罗一年中最重要的一桌饭。
它意味著——你是苏家的人。
旁支第一桌的三叔公率先站起来，双手握杯，朝陆离遥遥一举。
第二桌跟著站了三个。
第三桌全站了。
碰杯声此起彼伏。
苏緋烟没有站起来。
她搁在桌下的左手攥住裙摆，指节收紧又鬆开，反覆两次。
她端起酒杯，浅浅抿了一口。
沈素云端坐在主位右侧，面上不动声色。
但膝头的礼单被折了一个角。
角落里，沈微澜安静地將空碗推到一边，用纸巾擦了擦嘴角。
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