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隨著第十一道菜-清蒸太湖白鱼上桌。
鱼身铺著薑丝和天麻薄片，蒸汽散尽后鱼肉呈半透明的玉色，浇头只有一小勺热油激出的葱花香。
没有人评价了。
评价在这个厅里已经成了多余的东西。
筷子伸过去，夹起来，送入口中——这套流程取代了一切语言。
旁支第一桌的老族长甚至换了一副乾净筷子，专门用来夹这道鱼。
苏仲平站在主桌侧方，两只手垂在裤缝旁。
已经站了十五分钟。
身后空空荡荡。
苏子衡坐在三米外，碟子里堆著鱼骨和虾壳，低著头。
皮克松站在正厅角落，围裙搭在臂弯上。
他从第四道蒸蛋开始就没再坐下过。
每一道菜端上主桌，他都会走到桌边，用目光徵求苏老爷子同意后夹一小口品尝。
他的表情从第五道开始就没变过。
不是震惊——震惊在蒸蛋那一道就已经用完了。
是沉默。
职业生涯二十七年里从未有过的，被彻底推翻了认知框架之后的沉默。
鱼上桌后，皮克松放下公筷。
他抬手整理袖口。
左袖先，右袖后，领口抻平，纽扣顺了一遍。
他副厨见过这套动作无数次——每一次都是在巴黎圣日耳曼餐厅的开放式厨房里，面对米其林评审团之前。
但今天的对象不是评审团。
皮克松转身，径直穿过正厅。
旁支席上的碰杯声和筷子声在他经过的路线上依次停下来，视线跟著他的背影移动。
他走到摆门前。
陆离正站在那里擦手。
深青色手帕上绣著一个极小的“苏”
字，他把指缝里的油渍仔细擦乾净，叠好塞回胸口袋。
皮克松在他面前站定。
他张嘴。
嘴唇开合极慢，舌头顶住上顎，送气，弹开。
“师——”
第一个音节从喉咙里笨拙地挤出来。
声调不对，尾音拖得太长，捲舌位置偏了半寸。
第二个音节更费力。
嘴唇从圆形收拢为扁平，气流从齿缝间泄出。
“——傅。”
两个字。
不標准也不流利，断在中间的停顿足有一秒半。
但正厅里三十多个人，没有一个人觉得好笑。
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