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那场仗打了三天三夜。
第一天,萧月杀了十七个人。
第二天,他杀到没有数。
第三天,他杀红了眼。
不是眼睛真的红了,是心里那团火把什么都烧没了。
他不知道自己还在做什么,只知道刀举起来就要落下去,落下去就要有人倒下去。
他不记得自己挨了多少刀,不记得自己换了几把刀。
他只知道身边的人越来越少,还在站着的人越来越少,能喘气的人越来越少,只有他还站着,还喘着气,还握着那把卷了刃的霜寒剑。
他不能倒。
他倒了,后面的人就要顶上。
他死不了,他们能。
霜寒剑撑不住了。
剑身上密密麻麻全是缺口,从剑锷到剑尖裂了一条缝,像干涸的河床。
直劈的时候,剑刃从裂缝处崩开了,半截剑刃飞出去,插在泥地里,他手里只剩剑柄连着短刃,短刃的长度还不够他半个手掌宽。
他把断刃捅进面前那人的胸口,捅得不深,那人抓着剑柄往后倒,他被带得往前踉跄了一步,松开了手。
霜寒剑插在那人胸口上,那人躺在地上,剑柄朝天竖着,像坟前的碑。
他没有时间去拔,下一个敌人已经冲过来了。
他弯腰从地上捡起一把死人刀,铁打的,沉,不趁手,刀柄上缠的布已经湿透了,分不清是血还是泥。
他握着刀柄,手滑了一下,换了个握法,死死攥住。
他砍下去,刀卷了刃,又换一把,又卷了刃。
他不知道自己换了多少把刀,砍卷了多少把刃。
他的手上全是血,刀柄滑,他就把刀柄上的布扯掉,直接握着铁柄。
铁的滑,滑了握不住,他就把刀柄在衣摆上蹭两下,蹭干了再握。
他的手臂已经不是他自己的了,抬起来,砍下去,重复了不知多少遍,像一台只会动的机器。
他不疼。
不是身体不疼,是不觉得疼了。
第三天傍晚,敌人退了。
萧月站在尸堆中间,浑身是血,灰布军服看不出原来的颜色,白发被血黏成一块一块的。
他的眼睛还是绿的,但眼白里全是红丝,衬得那点子绿更绿了。
他把不知道第几把刀插在地上,撑着刀站着。
腿抖,手抖,浑身都抖。
他忽然笑了一下。
不是高兴,不是难过,是连他自己都不知道为什么,嘴角自己弯了,弯了一下就收回去了。
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