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没人知道那些人在哪，没人知道他们拿什么人做试验，只有传言。
那些传言像风，吹过就散了，他从不放在心上。
此刻他蹲在寒江边，看着这个白发婴儿，那些传言忽然从记忆深处浮上来，清晰得像刻在眼前。
他没有继续想。
他伸出手，把婴儿从襁褓里抱出来。
婴儿很轻，轻得不像是活物，像一捆柴，像一卷破布。
他的身体冰凉，小脚丫冻得发紫，脚趾蜷在一起，像几颗缩小的莲子。
范怀仁把他贴在自己胸口，用外衣裹住。
婴儿的身体像一块冰，贴在他皮肉上，他打了个哆嗦，但没有松手。
他用掌心捂住婴儿的后背，一寸一寸地捂，从后颈捂到尾椎，来回地捂。
婴儿在他怀里慢慢不抖了，呼吸也匀了，小手不知道什么时候攥住了他的衣领，攥得很紧，像溺水的人抓住最后一根浮木。
范怀仁低头看着那只小手。
很小，五根手指像五根嫩芽，指甲软软的，半透明的，能看见下面粉色的肉。
手背上有几道浅浅的褶子，像瓷器上的冰裂纹。
他伸出手指碰了碰婴儿的掌心，婴儿的手指立刻合拢，紧紧攥住了他的食指。
范怀仁没有抽开。
他蹲在那里，让婴儿攥着，低头看着他的脸。
脸很小，只有成人拳头大，皮肤皱巴巴的，红里透着青紫。
眉毛很淡，几乎看不见，睫毛也是。
鼻梁很塌，嘴巴很小，嘴唇发乌。
他在襁褓里还垫着一块玉佩，青白色的，雕着一只瑞兽，成色很好，不是寻常百姓家能有的东西。
玉佩下面压着一张纸，纸上写了几个字，墨迹被水洇得模糊，能勉强认出是“乙卯年冬”
。
没有姓氏，没有名字，没有托付给谁——只有三个字：乙卯年冬。
就是今年冬天，就是这个月，也许就是今天。
这个孩子刚出生不久，几天，也许几个时辰。
范怀仁把玉佩和纸收进怀里，站起来，转身往萧山的方向走。
婴儿在他怀里，贴着他的心口。
他走得不快，但很稳。
山路不平，石阶上长满了青苔，他一脚踩实了才迈下一步。
他怕滑倒，怕摔着孩子。
月亮从山的东边移到头顶，照着他脚下的路。
他的影子很短，短得几乎没有。
走到半山腰的时候，婴儿在他怀里动了一下。
不是哭，是蹭了蹭，把脸往他胸口埋了埋。
范怀仁低下头，看见婴儿的嘴在动，像是在找什么。
他伸出手指碰了碰婴儿的嘴唇，婴儿的嘴立刻含住了他的指尖，嘬了两下，没嘬出什么，又吐出来，皱起了眉头。
范怀仁知道他饿了。
他加快脚步。
萧山的灯火从竹林后面透出来，昏黄黄的，一灯如豆。
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