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那夜江水刺骨，月光清冷。
寒江的风不同于别处，硬，像刀子，刮在脸上生疼。
江边的芦苇已经枯透了，白花花的芦絮满天飞，落在水面上，被水流带走了，落在石头上，积了薄薄一层，像霜。
月亮很圆，挂在江对岸的山尖上，把整条江照得像一条银色的缎带。
水流不急，闷闷的，像一个人憋着气走路，不肯出声。
范怀仁沿着江走了很久。
他从洛阳来，往南去，要去萧山。
他已经走了两个月，脚上的布鞋磨破了两双，小腿上的旧伤一到阴天就隐隐作痛。
他走得不快，但不停。
以前在洛阳，他不用走路，有马车，有轿子，有护卫前呼后拥。
他不稀罕那些，他稀罕的是能自己走。
他在洛阳做了大半辈子军师，帮人出谋划策，帮人排兵布阵，帮人争天下。
他见过英明的主公，也见过昏庸的；见过忠诚的部下，也见过叛徒。
他替主公赢过无数场仗，也替主公输过。
赢的时候，主公笑，奖他金银绸缎；输的时候，主公不骂他，只是不再召见他。
他不在乎那些，他在乎的是，他帮的人值不值得帮。
后来他觉得不值得了。
不是哪一个具体的人不值得，是所有那些人都一样——坐在龙椅上就不想下来，坐在龙椅上就不记得当初说过的话。
他累了，不想再见了。
他往南走，找一座山，住下来，种药，看书，等死。
他走到寒江边时，天已经快黑了。
冬天的天黑得快，像是有人拿一块黑布把天蒙住了。
他本来打算找一块背风的石头坐下来，啃两口干粮，等天亮了再赶路。
他听见了哭声。
不是嚎啕大哭，是细细的、断断续续的，像猫叫，像风穿过破窗户。
他站在那里听了一会儿，辨不清是婴儿在哭还是风声，犹豫了一下，还是朝声音传来的方向走了过去。
哭声从一块大石头后面传出来的。
石头很大，半人高，被江水冲刷得光滑，上面长满了青苔。
他绕过石头，看见一个布包。
蓝底白花的布，已经湿了大半，泥沙糊在上面，看不清原来的颜色。
一根麻绳系在布包口子上，系得很紧，像是怕包里的东西掉出来。
哭声从布里传出来，有气无力的。
他蹲下去，解开麻绳，把布包打开。
一个婴儿。
脸皱巴巴的，红里透着青紫，嘴唇发乌，像在冷风里受了很久。
眼睛闭着，嘴张着，哭得声嘶力竭，声音却很小，像嗓子已经哭哑了。
他的头发是白的。
不是枯黄，不是花白，是雪白，月光一样的白，细细软软地贴在头皮上。
范怀仁看着那绺白发，想起了很多年前在洛阳听过的一个传言——宫里有术士在炼长生药，用活人做试验。
有的死了，有的疯了，有的变成了半人半鬼的怪物。
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