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牛皮纸封面，边角磨得发白。
他听见脚步声，抬起头。
帽檐下面的眼睛是红的。
不是刚红的那种，是已经红了很久、中间干过、又红了一遍的那种。
眼眶周围有一点肿，不明显，但她在门口就看出来了。
她的视力一向很好。
他看见她站在门口。
灰色羽绒服，红色围巾，头发被楼道里的风吹乱了几缕。
手里拿着一盒拆开的巧克力牛奶，凉的，喝了一半。
她是从公交站走进来的，走了多远他不知道。
她的雪地靴上沾着泥浆和碎雪。
围巾的流苏被风扯散了几根，垂在胸前轻轻晃动。
她没有说话。
走进来，在他旁边的地板上坐下。
和他一样靠着墙，和他一样面朝那扇碎了半扇的窗户。
窗外的天是灰白色的，云层压得很低。
碎玻璃的断口在光线里泛着幽微的冷光。
她把巧克力牛奶放在两个人中间的地板上。
包装盒上她握过的地方还留着一点余温。
“你妈妈说，给你做红烧肉。”
她的声音很轻，轻到被破窗灌进来的风声盖住了一半。
但他听见了。
“那天早上。
她问你晚上想吃什么。
你说随便。
她说，那给你做红烧肉吧。”
他的手指在作文本的封面上蜷紧了。
“你没有吃到那碗红烧肉。”
风从破窗灌进来，把墙上的旧报纸吹得哗哗响。
那页报纸上印着一张老照片，是很多年前这座城市的冬天，雪比现在大。
照片里的人穿着臃肿的棉袄在街上走，脸上的表情被印刷网点模糊了，分不清是笑还是别的什么。
“后来你就不怎么好好吃饭了。”
她的声音在风里很稳，和她在黑板上写板书时一模一样，“也不怎么好好学习了。
跟陆远征吵架，打架，翻墙，什么混账事都干过。
因为你觉得，你做得好不好，她都看不到了。”
他低下头。
帽檐的阴影遮住了他的眼睛。
但他握着作文本的手指关节泛着白。
“你在墓园说的话，我全都听见了。
每一个字。”
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