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她从门缝里看了一眼。
空房间。
地上散落着旧报纸和破衣服，墙角有老鼠咬碎的泡沫箱碎片。
二楼。
脚步声在楼梯间里一格一格往上爬。
她的影子被楼道尽头一扇小窗透进来的光照在墙上，拉得很长。
二楼。
两扇门都锁着。
门板上贴着的春联褪成了白色，边角翘起，被风吹得轻轻颤动。
三楼。
她停下来。
因为三楼拐角处的墙上有一行字。
不是涂鸦，不是标语。
是很新的、用黑色记号笔写上去的。
字迹她认得。
潦草得很有个人风格，和她每天早上在便利贴上看到的一模一样。
“我来过了。”
她站在那行字前面，伸出手，指尖悬在字的表面。
没有碰到。
墨迹渗进了红砖的缝隙里，像是从砖头里长出来的。
她继续往上走。
四楼。
走廊尽头的那扇门是开着的。
四
房间不大。
一室一厅，客厅的窗户碎了半扇，冷风从破洞里灌进来，把地板上的灰尘吹成小小的漩涡。
墙上贴着旧报纸，报纸的日期停留在某一年。
墙角有一张床板，没有被褥，只有光秃秃的木板。
床板旁边是一个老式衣柜，柜门掉了一扇，里面空空的。
窗台上放着一盒牛奶。
红枣味的。
没有拆。
包装盒上凝着水珠——不是霜。
是温的。
今天早上揣在怀里带过来的。
陆辰风坐在窗台下面的地板上。
背靠着墙，一条腿伸直，一条腿屈着。
黑色羽绒服敞开着，里面是那件灰色卫衣。
卫衣帽子拉起来，遮住了他半张脸。
他手里拿着一样东西——她的作文本。
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