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不是商量，不是哄，不是同情。
是陈述。
像在说一件本来就该这么办的事情。
阿九攥着裤腿的手指收得更紧了。
“不用——”
“你右手腕扭伤，左手肌肉过度疲劳，现在两只手都不适合用力。”
林时序舀了一勺饭，勺头不大，米饭和菜丁堆成一个小小的、圆圆的弧度，“吃饭也是用力。
今天这顿饭，我帮你。”
他把勺子递过来。
不是直接往嘴边送。
是递到阿九面前，停住了。
勺子离阿九的嘴大约一个拳头的距离，不锈钢勺头在灯光下微微反光。
饭粒冒着细细的热气，菜丁裹在饭粒中间，酱油色的菜汁把米粒染成浅浅的褐色。
腊肉的烟熏味和鸡蛋的嫩香从勺子上散开，钻进阿九的鼻子里。
阿九看着那只勺子。
他看了很久。
久到勺子上的热气从细细的一缕变成了几乎看不见的薄雾。
然后他慢慢低下了头，不是拒绝，是把脸藏起来了。
下巴抵着锁骨，额头几乎碰到膝盖，整个人缩成很小的一团。
只有嘴从膝盖后面露出来，微微张开了。
很小的一口。
林时序把勺子递进他嘴里。
勺头不大，一次盛的饭量只有他自己吃饭时的一半。
阿九含住那口饭，嘴唇合拢，把勺子上的饭粒抿进嘴里。
不锈钢勺柄在林时序手里稳稳地端着，没有被碰到，没有晃动。
他合上嘴，开始嚼。
嚼得很慢。
白菜丝虽然已经切得很细、炒得很软，对他来说还是需要仔细对付的东西。
他的舌头不太灵活，要把食物推到该去的位置需要花一点时间。
左边嚼几下，停下来，用舌头把偏了的菜丝推回去，再嚼几下。
喉结上下动了一下——他在试探着咽，没咽下去，又嚼了几口。
林时序没有催。
他把勺子放回碗里，拿起那半碗米汤，放在手边。
阿九终于咽下去了。
喉结慢慢地、用力地往下压了一下。
食物沿着食道滑下去的感觉很清晰，他能感觉到那一小团温热的、被嚼细的饭，一点一点地经过他的喉咙。
没有呛。
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