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他稳了稳手腕，把勺子继续往嘴边送。
送到一半，又抖了一下。
这次洒在了托盘上。
米粒落在搪瓷托盘里，发出极轻的、细细碎碎的声响，像沙子打在树叶上。
他咬着嘴唇内侧，把勺子送到嘴边，歪过头去接。
吃到了半勺。
另外半勺在来的路上洒掉了。
他又舀了一勺。
这一次他试着用右手帮忙——那只被纱布包着的、手指蜷缩张不开的右手。
他把右手抬起来，想扶住勺柄的尾端。
右手腕的纱布擦过左手手背，肿起来的地方被牵动了，一阵钝痛从手腕传到肩膀。
他的右胳膊缩了一下，手指没能碰到勺柄。
勺子里的饭又洒了一半。
他没有抬头。
他能感觉到林时序就坐在旁边的椅子上，没有看他，期刊翻在膝盖上。
但他知道那些细碎的、米粒落在搪瓷托盘里的声音，每一粒都听得见。
他第三次把勺子伸进碗里。
左手抖得更厉害了。
这一次他几乎没舀起来什么——勺子在碗里颤动着，米粒从勺头边缘滑下去，他越用力握，手指抖得越厉害。
勺子和碗沿碰在一起，发出轻微的、连续的、像发报机一样的哒哒声。
他把勺子放下了。
不锈钢勺柄磕在搪瓷托盘上，当的一声。
“你吃吧。
我……我不饿。”
声音很轻。
他把左手缩回膝盖上，攥住了自己的裤腿。
裤腿是旧布做的，洗了太多遍，纤维已经脆了，被他攥得发出极细微的、快要撕裂的声音。
林时序把期刊合上了。
他站起来，走到床边。
没有说“你不吃怎么行”
或者“多少吃一点”
。
他只是把托盘往自己这边挪了挪，拿起那把勺子。
“我喂你。”
三个字。
和他上课讲“鼻子堵了怎么办”
一样的语气。
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