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陆茗端着那盏茶，没有喝。
他的手指搭在盏沿上，指尖有一下没一下地轻轻摩挲着。
“你想去。”
顾擎昀语气肯定。
陆茗的手指停了。
他抬起眼，看着顾擎昀：“我不知道。”
这四个字，他说得很慢。
不是推脱，是真的不知道。
“我在想，”
陆茗声音比刚才轻了些，“周老先生走的时候，心里是怎么想的。”
“他这辈子，下了多少盘棋，教了多少个弟子，把周家九百年的弈谱传下来，传到最后……发现没有人能接住了。”
陆茗垂下眼，看着盏中茶汤。
“他不是不教，是教了，底下的人接不住。
不是不传，是传了，传着传着就断了。
像陆家的茶。
父亲教了，堂弟学了，可金人一来，人没了，茶也没了。”
他端起茶盏，抿了一口。
“我在想，周老先生最后那几天，在想什么。
是在想他这辈子下过最得意的一盘棋，还是在想……周家的棋，以后谁替他们下。”
顾擎昀伸出手把陆茗搭在盏沿上的那只手握住：“你在怕。”
陆茗抬起眼。
“你怕你去了，也接不住。”
陆茗闭上眼，没有否认。
顾擎昀这个人，从来不在他面前绕弯子，他知道自己在想什么。
不是怕输，是怕辜负。
怕周老先生守了一辈子的东西，到他手里，还是断了。
怕自己这双碾过千年茶的手，握不住一枚棋子。
怕那些在暗处看着的人说：看，又是一个不自量力的。
“我是怕，怕陆家的茶，我接不住。
怕周家的棋，我也接不住。
怕这一千年，我什么都没接住。”
顾擎昀握着他的手，没有松开：“你记不记得，你在弹《梅花三弄》那天。”
陆茗抬起眼。
“你把它接住了，把那个颤音，变成了曲子的一部分。”
“龙园胜雪，陆家的茶，你接住了。”
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