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那天是一月十七。
陆茗正在茶室里教顾擎昀点茶。
准确地说，是试图教会顾擎昀点茶。
这件事他已经做了快两个月，进展缓慢得让李姨都看不下去了。
上周她在厨房里跟老刘嘀咕，说“少爷那双握茶筅的手，杀鱼是把好手，点茶是糟蹋东西”
，声音不大，可茶室的门没关严，全飘进来了。
顾擎昀听见了，耳廓红了一下午。
第二天照样坐在茶室里，握着茶筅，像握着一把匕首。
此刻他的手又僵了。
茶筅在盏里转了三圈就戳到了盏底，发出一声闷响。
不是击拂时那种轻灵的沙沙声，是竹器撞上瓷器的那种钝响，听着就疼。
沫饽没打出来，倒溅了几滴茶汤在桌面上，沿着木纹慢慢洇开。
“轻一点。”
陆茗伸手，覆在他手背上。
顾擎昀的手很大，骨节分明，握拳的时候青筋凸起来。
陆茗的手覆在上面，小了一圈，瘦，白，关节处有这几年握笔磨出来的薄茧。
这两只手叠在一起，一只像鹰，一只像鹤。
“不是用力，是……”
陆茗停了一下，在找一个词，“是顺着它。
茶筅不是刀，不用劈，不用砍。
它像毛笔，握笔的时候，不用蛮力。”
顾擎昀点头没说话。
他试着松了松手腕，茶筅在盏里又转了两圈，这回轻了些，可节奏还是不对。
打出来的沫饽稀稀拉拉的，像晨雾，不像雪。
“你心里有事。”
陆茗说这话的时候，带着不疾不徐的笃定。
顾擎昀的手指顿了一下，然后把茶筅放下，看着那盏稀薄的茶汤。
茶是他上周从顾老书房里拿的，顶好的狮峰龙井，明前头采，芽头嫩得像雀舌。
被他打成这样，连他自己都觉得糟蹋。
“井山裕太发了条微博。”
顾擎昀声音压得很平。
陆茗没有接话。
他把茶筅从盏里取出来，用茶巾擦干净，放回竹制的筅架上。
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