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但我这棵胡杨，被你从戈壁上挖出来，种进了别院的花盆里。
你每天浇水，每天看它，每天等它长出新的叶子。
你把花盆放在窗前，让它晒京城的太阳，让它淋京城的雨，让它看京城的月亮。
你怕它的根扎破盆底，就换更大的盆；你怕它的叶子被雪压弯，就用竹竿撑起来。
怀瑾，我不会让你白等。
惊鸿。”
他搁下笔。
墨迹在纸面上慢慢干透，从湿润的乌黑变成沉静的暗色。
他将信折好，塞进信封。
封口时，他没有找到火漆——营房里没有那东西。
他用灯油在封口处点了一点，按上拇指的印痕。
指纹粗糙，被刀柄和磨刀石打磨得纹路模糊，但那是他的手。
独一无二的手。
无名指和小指已经没有了，但剩下的三根手指，还握得住刀，握得住笔，握得住一个人的手。
“破奴。”
赵破奴推门进来。
他看到将军坐在案后，膝上放着那封折好的信，信封上歪歪扭扭写着“林怀瑾亲启”
五个字。
不是将军平时写军报的字——写军报时，将军的字是冷的，一笔一划像刀削出来的。
这五个字不一样。
每一笔都很用力，力透纸背，墨迹从纸背渗出来，像有什么东西关不住，要从纸里面溢出来。
“送到京城。”
赵破奴接过信。
信封上还带着将军掌心的温度，温热的。
他看了看那五个字——“林怀瑾亲启”
。
“怀”
字的竖心旁写得歪歪扭扭，像一个拿惯了刀的人，忽然被要求握一根绣花针。
但他一笔一划都很认真，像是在写这几个字的时候，用了很大的力气。
赵破奴没有多问。
他将信贴身收好，转身走出营房。
门在身后关上时，他听到身后传来炭盆被重新点燃的声音——将军终于觉得冷了。
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