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剩下的仗，我替你打。”
他站起身，走向下一个伤兵。
那一个下午，沈惊鸿拄着拐杖，把伤兵营里几十号人挨个看了一遍。
他记住了每一个人的名字，每一个人的家乡，每一个人的伤势。
他告诉他们，抚恤银子一分不会少；告诉他们，伤好了想回家的，他派人送；想留下的，他给安排差事——管仓库、管马料、管文书，只要还能动，就有饭吃。
走出伤兵营时，天色已近黄昏。
夕阳将雁门关的城墙染成暗红色。
沈惊鸿拄着拐杖，站在伤兵营门口，望着那排低矮的土坯房，望了很久。
赵破奴站在他身后，不敢出声。
“破奴。”
“末将在。”
“从我的私库里支银子。
每人五十两，安家费。”
赵破奴愣了一下。
“将军，朝廷的抚恤银子……”
“朝廷的银子是朝廷的。”
沈惊鸿打断他，“这是我欠他们的。”
赵破奴没有再说话。
他转身去办。
走出几步，又停下来，回头看了一眼。
沈惊鸿还站在伤兵营门口，夕阳将他的影子拉得很长，落在地上，和那排土坯房的影子交叠在一起。
他的背影笔挺，拄着拐杖的姿势有些僵硬，但脊背没有弯。
赵破奴忽然想起，将军今年二十七岁。
二十七岁。
别人的二十七岁，还在为科举挑灯夜读，还在秦淮河畔赏花饮酒，还在父亲的羽翼下学着做人。
将军的二十七岁，已经打了十年仗，身上二十几处伤，左手缺了两根手指，鬓角生了白发。
他把自己活成了一把刀——锋利，耐用，不会折断。
但这把刀现在站在伤兵营门口，拄着拐杖，用自己的私库银子给每一个再也不能上战场的伤兵发安家费。
这把刀，原来也是会疼的。
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