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他的脸没有被烧伤，还是那张被边关风沙磨得粗糙的老脸，皱纹像干涸的河床。
“将军，您怎么来了？您那腿还没好利索吧？”
“好多了。”
沈惊鸿看着他的后背，目光在那片触目惊心的烧伤上停留了很久。
“疼不疼？”
老孙嘿嘿一笑。
“疼。
但比将军您被切手指那会儿，肯定轻多了。”
沈惊鸿没有笑。
他看着老孙的后背，想起这个老兵跟着他打了多少仗。
野狼坡，老孙替他挡过一支冷箭；雁门关，老孙第一个冲出城头，把北狄的旗帜砍下来；葫芦谷，老孙带着斥候队在草原上昼夜不停地盯着北狄主力的动向，每天只睡一个时辰。
现在他趴在这里，后背烧烂了，这辈子都直不起腰。
“老孙，等你伤好了，去我的营房。
我那里有一坛酒，京城带来的，一直没舍得喝。”
老孙的眼睛亮了。
“将军，您那酒是什么酒？”
“不知道。
别人送的，说是好酒。”
“那末将可得好好尝尝。”
老孙笑着，笑着，眼眶就红了。
“将军，末将跟了您七年了。
从野狼坡开始，每一仗末将都跟着。
末将不怕死，也不怕残。
末将就怕……”
他的声音哽住了。
“就怕再也不能跟着您打仗了。”
沈惊鸿沉默了很久。
窗外传来校场上的操练声——整齐的脚步声，刀剑碰撞的金属声，千夫长喊口令的嘶哑嗓音。
阳光从窗格漏进来，照着通铺上这些再也上不了战场的伤兵，照着他们残缺的肢体和空洞的眼神。
“老孙。”
他的声音沙哑，“你跟了我七年，够了。
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