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你逆着人流，挤向她的化妆间。
门虚掩着。
你推门进去，反手关上，将外面的沸腾隔绝。
她背对着门，站在化妆镜前。
那件惊世骇俗的“渔网皮肤”
已经被两位小心翼翼的助手协助着，正在一点点、极其费力地从她身上解下。
黑曜石碎片簌簌掉落在地毯上，发出沉闷的轻响。
她的背上、手臂上、腰间，被那些紧密缠绕的渔网线和坚硬的宝石边缘，勒出了无数道深红色的、清晰的印痕，有些地方甚至微微破皮。
汗水和可能因为极度紧绷而渗出的□□，混合着定妆的粉末，在她光裸的背部留下湿润的痕迹。
她微微低着头，双手撑在化妆台边缘，肩胛骨因为用力而清晰凸起，身体在不受控制地轻轻颤抖。
不是冷的颤抖，是精神与□□在经历了那样极致的释放与紧绷后，骤然松懈下来的、生理性的颤栗。
助手终于解开了最后一处缠绕。
那件沉重的“皮肤”
滑落在地。
她身上只剩下最基础的肉色打底。
她没动，依旧撑着台子，背对着你，深深、深深地吸了一口气，又缓缓吐出。
镜子里映出她低垂的脸，看不清表情，只有湿漉漉的睫毛在颤动。
你没有上前，没有出声。
只是静静地站在门边，看着她微微颤抖的、布满红痕的背脊，看着镜中那个卸下所有光环、只剩下疲惫与真实躯壳的倒影。
许久，她似乎终于缓过一口气，慢慢直起身。
从镜子里，她看到了门边的你。
她转过身。
脸上还带着残妆，头发松散下来，眼中是浓得化不开的疲惫，但深处，那簇属于“叶晚”
的、清醒甚至有些自嘲的火苗，重新亮了起来。
她看着你，嘴角极其费力地，向上扯了一下，似乎想笑，但没能成功。
只发出一个干涩的、气音般的声音：
“米兰……有点凉。”
你终于走过去，没有拥抱，只是将自己身上那件穿旧了的、宽大的工装外套脱下来，轻轻披在她冰凉、带着红痕的肩膀上。
布料粗……糙，却带着你的体温。
然后，你抬起手，不是去碰她的脸，而是用指尖，极其轻柔地，拂开了粘在她汗湿额角的一缕碎发。
“嗯。”
你应了一声，声音同样有些哑，“我们回去吧。”
外面的喧嚣仍在继续，香槟的泡沫和闪光灯的光芒，从门缝底下渗进来。
但在这间小小的、凌乱的化妆间里，只有她披着你的旧外套，和你手指残留的、拂过她额发的触感。
米兰来了，风暴在此登顶。
而你们，在风暴眼中，找到了只属于彼此的、寂静的锚点。
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