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“可风不对。”
孙孝义低声说，“刚才那阵风，是从谷底往上吹的。”
周守拙没说话了。
他知道孙孝义的耳朵从来不犯错。
当年在茅山练功，别人听雷，他听风。
连树叶掉地的声音，他都能听出是哪根枝条断的。
“你想派人去看看？”
他问。
“现在不行。”
孙孝义摇头，“刚打完仗，人得休整。
而且……”
他顿了顿，“我没证据，不能让大家冒险。”
他站在那儿，一动不动，眼睛一直盯着那片低垂的云。
风又吹过来，带着一股说不出的味道，像是泥土翻新，又像是什么东西在地下腐烂。
周守拙靠着墙，慢慢滑坐在地上。
他太累了，眼皮重得抬不起来，可嘴还不闲着：“你说……他们临死前看到的，是真的吗？”
“什么？”
“家里烧了，爹娘死了……那些幻象。
是不是……其实早就发生了？我们看不见，不代表没发生。”
孙孝义没回答。
他只是抬起手，摸了摸袖子里的铜钱。
那枚从孙庄带出来的旧钱，边缘磨得发亮，字迹模糊。
他知道有些事，一旦想起来，就不会再忘了。
但他也不能停。
身后，士兵们已经开始打扫战场。
有人拖尸体，有人收兵器，还有人蹲在角落里默默给伤员包扎。
没人欢呼，没人笑，就连赢了这场仗，气氛也像压了块石头。
孙孝义最后看了一眼西岭。
云层裂开一道缝，阳光照进去，映出山壁上一条细长的阴影，像裂缝，又像门缝。
他没动。
也没说一句话。
就那么站着，影子拉得老长，落在焦黑的土地上。
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