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“不是邪术。”
孙孝义抽出腰间短刀，“是你们心里本来就有鬼。”
刀光一闪。
人头落地。
战斗结束得比预想快得多。
半个时辰后，废垒恢复了安静。
焦尸横七竖八躺着，有的烧得只剩骨架，有的被砍成几段。
风一吹，灰烬打着旋儿飞起来，像黑色的蝴蝶。
清点结果很快报上来：敌损二百六十七人，己方伤亡九人，其中五人是轻伤。
孙孝义站在高台边缘，听着汇报，脸上的表情没变。
他低头看了看自己的手，掌心有点汗，但不抖。
周守拙被人扶着走过来，脸色惨白，嘴角还挂着血。
他靠在断墙上，喘着气说：“阵……破了。
我收不了旗了，得等它自己散。”
“你怎么样？”
孙孝义问。
“死不了。”
周守拙笑了笑，“就是脑子像被驴踢过。
下次你找别人画阵，我不干了。”
孙孝义没接话，只是递过去一个水囊。
周守拙接过，喝了一口，差点呛住：“这啥味儿？草根汤？”
“早晨熬的。”
孙孝义说，“省粮食。”
周守拙翻了个白眼：“我还以为终于能吃顿好的了。”
两人沉默了一会儿。
太阳移到了头顶，光线直射下来，照在满地尸体上。
苍蝇开始聚集，嗡嗡作响。
孙孝义忽然抬起头，看向西边。
那边是连绵的山岭，云层压得很低，风势也变了，一阵一阵地刮，带着湿气。
他皱了皱眉。
“那边……不太对。”
他说。
周守拙顺着他的目光看去，也眯起眼：“西岭？雾太厚，看不清。
不过那边一直是悬崖，没人能上去。”
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