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天刚亮，孙孝义掀开帐帘走出来。
外头风还在吹，湿气压着草尖，营地里几堆篝火已经灭了，只剩些青烟贴地飘。
他站了一会儿，没往议事的主帐去，也没找人说话，就沿着坡往上走。
脚下的土松软，踩下去有点陷，像是昨夜下了点露水，又没真下雨。
后坡有片松林，树不高，枝叶乱，根都拱出地面。
林子边上立着个人，是林清轩。
她背对着坡下，手里握着一把短刀，正低头削一块木头。
木屑落在她鞋面上，也没抖，一下一下地削，动作不快，也不停。
孙孝义在五步外站住。
他知道她在干什么。
不用问，也不用看清楚那块木头有多大、刻了什么字。
他只是看着她的背影，看着她肩头随着刀势微微起伏，看着她右手小指上缠着的一圈布条——那里前几天被符纸划破过，还没好利索。
风吹过来，把她的发带吹松了半边。
她没管，继续刻。
孙孝义慢慢走近，在她身边跪了下来。
双膝触地时发出一点闷响，像踩断了一截枯枝。
他没看她，也没说话，就那么并排跪着，低着头，手放在膝盖上。
林清轩也没抬头。
“名字我都记得。”
她说，声音不大，但很稳，“一个都没忘。”
她把刀尖移到木头上方，开始刻第一个字。
刀锋切入柏木的声音很轻，像是指甲刮过石板。
她刻得很慢，每一笔都用力，仿佛不是在写字，而是在凿石头。
第一笔是个点，第二笔是横，第三笔是竖钩——是个“守”
字。
孙孝义盯着那个字看。
他知道这个字代表谁。
不是某一个人，是一群人。
那些穿着和他们一样道袍、喊着同样师兄弟、一起练符念咒的人。
他们有的死在窄道里，被钢刺穿了胸口；有的倒在血雾中，连脸都没看清是谁；还有一个替他挡了毒箭，临死前把剩下的半壶水塞进他手里，笑着说：“省着点喝，后头还不知道有没有。”
他们都姓“守”
。
因为茅山这一代弟子，名字里都有个“守”
字。
林清轩刻完“守”
，又往下刻。
还是不说话，只是刻。
孙孝义看着她的手，忽然伸手从怀里摸出自己的匕首。
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