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还是没有看他。
她端起那盏小小的风灯，向门口走去。
他忽然开口。
“……方晴。”
这是三年里，他第一次叫她的名字。
她站住了。
没有回头。
月光从门外涌进来，把她的背影融成一片素青。
他张了张嘴。
他想说很多话。
多谢你三年来的药。
多谢你抄的那本医书。
多谢你让方晓送来的每一次汤、每一包药粉、每一朵压在书页里的干梅花。
多谢你……在窗后站了那么久。
可他什么都说不出来。
三年了，他在这里学会了杀人、守城、看文书、带兵。
他没学会怎么把心里的话，说给一个人听。
她站在门口。
等着。
他的喉咙像灌了铅。
最后他只说：
“……我会回来的。”
她顿了一下。
很轻。
然后她推开门，走了出去。
风灯的光在廊下摇曳，渐渐远了。
棠珩还跪在那里。
他低头看着自己掌心的白布。
包扎得很平整，很妥帖。
那块布角被她压得一丝不苟，结头系得松紧刚好——不勒，也不会散。
他轻轻按住那个结。
三年了。
他从来不知道，她连打一个结，都怕他疼。
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棠珩从书房出来时，月亮已经升得很高了。
他没有回营房。
他去了城墙。
这是他守了三年的地方。
每一块墙砖他都摸过，每一个垛口他都守过，每一道风从他脸上刮过去，他都认得。
他靠在墙垛边，望着关外。
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