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月光涌进来。
是方晴。
她没有看他。
她从他身侧走过，在案边蹲下。
蹲得很低。
低到和他跪着时几乎平视。
她把一盏小小的风灯放在青砖地上，从袖中取出一只素白瓷罐，一块叠得方正的棉布，一卷细棉布条。
然后她托起他的手。
她的手很凉。
指腹有常年碾药留下的薄茧。
她没有说话。
他也没有。
药膏触到伤口时，还是疼的。
他的指节微微一缩。
她感觉到了。
她的动作放得更轻。
药匙几乎悬着，一点一点刮开药膏，从掌心中央向四边晕染，像在宣纸上落笔。
屋里只有药匙偶尔轻碰瓷壁的声音。
她低着头。
烛火从侧面映在她脸上，把她垂下的睫毛拉成一道极淡的弧。
他看着她。
看她把药膏涂满每一道伤口，看她用药匙尖轻轻刮去边缘多余的一点。
她的眉头微微蹙着——不是不满，是专注。
像在配一味极要紧的药。
那道最深的伤口，血还在往外渗。
她放下药匙，从布卷里抽出一条细棉布，低头，用牙齿咬住一端，另一端绕上他的掌心。
她的额头离他的手背只有三寸。
他闻到她发间淡淡的药草香。
棉布绕了一圈。
两圈。
三圈。
她打了一个很平整的结，指尖按住结头，轻轻压了压。
然后她松开手。
她没有看他。
她开始收拾瓷罐、药匙、用过的那块棉布。
她把棉布叠成整齐的方块，把药匙擦净放回罐中，把瓷罐的盖子旋紧。
动作很慢。
他看着她。
看着她的手指把布角压平，看着她把瓷罐轻轻放进袖中。
她站了起来。
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