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客队更衣室的门关上了，但史蒂夫·科尔没有立刻离开。
他站在更衣室中央，双手插在裤袋里，肩膀微微塌着，像一棵被暴风雨折断了一根枝干的老树。
他的衬衫湿透了，贴在身上，能看出肩膀和背部的肌肉线条——不是那种健身房里练出来的夸张线条，而是一个五十岁男人在压力之下绷紧身体的痕迹。
他的领带歪在左边，领口松开了一颗扣子，喉结上下滚动了一下，像是在吞咽某种苦涩的东西。
更衣室里已经空了。
格林走了，汤普森走了，库里走了，所有球员都走了。
只剩下他一个人。
毛巾散落在地上，水瓶横七竖八地躺着，战术板上的字迹被抹掉了，只剩下角落那行他自己写的字：“73胜。
2015-2016。”
那行字很小，小到不仔细看根本看不到，但它像一道伤疤，刻在黑色的板面上，触目惊心。
科尔走过去，弯腰捡起一条毛巾，叠好，放在椅子上。
又捡起一个水瓶，拧紧盖子，放在桌上。
他做着这些事情，动作很慢，很仔细，像是在完成某种仪式。
他在拖延时间，拖延走出这扇门的时间。
因为一旦走出去，他就要面对那个问题——那个所有人都会问、而他必须回答的问题。
你们输了。
73胜的勇士，输了。
他深吸了一口气，直起腰，环顾了一圈空荡荡的更衣室。
墙上贴着一张赛程表，上面用红笔圈着今天的日期——西决g6，客场对阵湖人。
旁边写着一个词：“。”
那是赛前他自己写上去的，用红色的马克笔，字母写得很大，笔画很粗，每一笔都像是在用力凿进墙里。
。
赢。
现在，那个词像一记耳光，扇在他脸上。
科尔伸手把那张纸撕了下来，揉成一团，扔进垃圾桶。
纸团在垃圾桶里弹了一下，滚到桶底，安静地躺在那里。
他盯着那个纸团看了几秒，然后转身，拿起背包，关上灯，走出了更衣室。
走廊里很安静。
他的脚步声在空旷的通道里回荡，哒，哒，哒。
墙两边挂着湖人名宿的照片——魔术师约翰逊、贾巴尔、沃西、韦斯特、贝勒、张伯伦、奥尼尔、科比。
每一张照片上的人都在笑，手里捧着奖杯，头顶上是冠军旗帜。
那些笑容像一堵墙，从两边压过来，压得科尔喘不过气。
他加快了脚步。
新闻发布会厅在走廊的尽头。
科尔走到门口的时候，听到了里面的声音——记者们的窃窃私语，摄像机的调试声，有人在咳嗽，有人在翻笔记本。
那种嘈杂像一群蜜蜂在嗡嗡叫，从门缝里挤出来，钻进科尔的耳朵里。
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